Rouge toxic

Le Baron Samedi, loa des défunts et de la résurrection, protège cette maison, expliqua la Noire, triomphante. Il est le Papa Gédé. Tu es son enfant, même si tu n'en as pas conscience, ni mort ni vivant. Un gédé, un vampire, un vrykolakas, un strigoï, un cadaver sanguisugus, peu importe le nom que tu te donnes. Tu ne peux pas passer outre son interdiction sans payer le prix fort. Tu ne peux pas aller contre la volonté du Baron, oh non...

Le Baron a élu domicile à La Nouvelle-Orléans, continua -t-elle. Voilà pourquoi celle-ci est un véritable nid à suceurs de sang miniatures. Ici, les adeptes du vaudou les nomment "gédés". Samedi est leur père spirituel, leur protecteur, oui mais ils doivent lui obéir. Et tu peux me croire, ils obéissent !

La violence de mon extase m’avait fait tomber à genoux , entraînant ma proie dans la chute. Mes dents malmenèrent la plaie en se retirant, produisant un bruit de papier qu'on déchire

Dehors rien ne bougeait. Je savais que c’était ridicule , mais je n'arrivais pas à me défaire de ce sentiment : Celui d’être constamment épiée.

Tes yeux, souffla-t-il. On pourrait rester des heures à les contempler. Il y a tellement de choses à l’intérieur. Des choses à la fois belles et terrifiantes... Tu ne clignes jamais des paupières...

Mes pores gorgés de vie s'ouvraient, le sang murmurait dans mon cerveau, irriguant mes muscles d'une pluie d'étincelles.  

Nos deux cœurs de vryks ne s’arrêteraient pas en mettant un terme prématurément au festin, comme ceux des humains.

Je suis la mort, je suis l’excès. Je suis les travers des hommes. Je suis leurs addictions. Tu es à mon image. Ton irrépressible soif est un concentré de mes vices. De leurs vices.

Il avait des yeux pas nets, des yeux de salopard, des yeux de fou. Dans ses iris, je crus distinguer une autre dimension, faite de fractales infinies, de paysages gris ensevelis sous des couches de glace.

L’odeur de gingivite m’emplit les narines. Le nouveau. Il m’avait suivie.
« Si j’étais toi, je retournerais en cours, Barbie. »
Je rétorquai du tac au tac en effectuant une torsion du poignet pour qu’il me lâche :
« Et si j’étais toi, je m’achèterai une brosse à dents ! »
Je l’avais scié. C’était bas, mais il l’avait mérité. De quoi se mêlait-il, ce con ?
J’étais si en colère que je mis bien dix secondes à réaliser qu’il m’avait appelée Barbie, et qu’il n’avait aucun moyen de connaître le surnom qu’Abe et mon père me donnaient.