Kermesse à Manhattan

Il avait en horreur la bière américaine, cette eau blonde, pisseuse, qui aurait pu être brassée dans un chalumeau à bulle de savon. Silver était un enfant Guinness, né avec une bouteille noire dans la bouche.

Le Premier Adjoint gouvernait un royaume de flics, les uns gras, les autres maigres ; il pouvait transformer des inspecteurs-chefs en agents de police, démolir toute une division, confisquer le révolver d'un policier, bichonner sa propre brigade d'« anges », détruire les Guzmann un à un, mais il était encore l'esclave de Centre Street. Il était de garde vingt quatre heures sur vingt quatre, comme le dernier des internes de l'Hôpital Bellevue.

Les anciens de la shul furent effrayés par les preuves de la passion de Murray. La fille ne tarda pas à être enceinte. Ces vieillards prièrent le Ciel qu'elle ne soit pas obligée de porter un orphelin dans son ventre. Les anciens se trompaient sur le compte de Murray. Il survécut à la naissance de Patrick Silver. Mais Enid attrapa un rhume. Le mal gagna ses poumons. Elle fut enterrée avant qu'on ait pu circoncire Patrick.

Patrick Silver dirige la shul. C'est le « bedeau » non rétribué. Il n'autorise pas les Irlandais défoncés à pisser dans la salle d'étude. Il nourrit les pauvres (les mendiants juifs et gentils peuvent toujours obtenir un sandwich de Patrick dans la minuscule cuisine de la shul). Il règle les différents entre paroissiens en filant à chacune des parties une bonne claque sur la joue gauche.