La pluie, avant qu'elle tombe

Une chose n'a pas besoin d'exister pour rendre les gens heureux.

Peut être que l'ordre naturel des choses, c'est le chaos et l'aléatoire

“C'était impossible. Ce qu'elle espérait trouver n'était qu'une chimère, un rêve, une chose irréelle : comme la pluie avant qu'elle tombe.”

Il ne poursuivait rien ni personne. Il n'essayait pas de s'échapper. Il n'essayait pas de rejoindre son Ivy adorée. Ses pensées - si on peut appliquer ce mot à un chien, surtout un chien aussi stupide que Bonaparte - étaient simplement fixées, avec une détermination absolue, sur l'horizon lointain, et il ne comptait pas s'arrêter avant de l'avoir atteint.

Néanmoins, je chérissais ces lettres parce qu'elles me venaient "d'elle", et que tout ce qui pouvait intéresser Beatrix - même si ça concernait des sujets aussi indiciblement ennuyeux - se teintait de magie et de passion. En fait, j’étais simplement ravie qu'elle accepte d'avoir le moindre contact avec moi : elle aurait pu se contenter de recopier l'annuaire que j'aurais dévoré ses lettres avec la même impatience haletante....

(J'étais une enfant qui vivait dans son monde, capable mais guère désireuse de comprendre ce qui se déroulait autour de moi dans la vraie vie, et je suppose que je n'ai jamais vraiment changé), j'étais sûrement affectée par le découragement et le pessimisme de mes parents.

Une photo, finalement, c'est bien peu de chose. Elle ne peut capturer qu'un seul moment, sur des millions, de la vie d'une personne, ou de la vie d'une maison. Quant aux photos que j'ai sous les yeux, elles n'ont de valeur que dans la mesure où elles corroborent ma mémoire défaillante. Elles sont la preuve que les choses que je me rappelle se sont vraiment produites, qu'elles ne sont pas des souvenirs fantômes ou des chimères, des fantasmes. Mais qu'en est-il des souvenirs pour lesquels il n'y a pas de photos, pas de corroboration, pas de preuve ?

au bout de quelques instants, elle m'a regardée avec pitié en secouant la tête, comme si c'était éprouvant pour elle de discuter de ces matières avec quelqu'un d'aussi obtus.
"Bien 'sûr' que ça n'existe pas , elle a dit. C'est bien pour 'ça' que c'est ma préférée. Une chose n'a pas besoin d'exister pour rendre les gens heureux, pas vrai ? " Et puis elle a couru dans l'eau avec un sourire jusqu'aux oreilles, ravie que sa logique lui ait valu une si insolente victoire.

Beatrix pouvait se montrer très égoïste, c’est incontestable : elle allait me le prouver à maintes reprises pendant des années, des décennies. Mais en même temps, elle était tout à fait capable d’amour. Plus que capable, devrais-je dire : elle était vulnérable à l’amour, voilà le mot, profondément, mortellement vulnérable. Et je crois sincèrement que, durant mon séjour à Warden Farm, elle a fini par m’aimer. A sa façon.

J’aime la pluie avant qu’elle tombe. Bien sûr que ça n’existe pas. C’est bien pour ça que c’est ma préférée. Une chose n’a pas besoin d’exister pour rendre les gens heureux.