Manuel d'exil : Comment réussir son exil en trente-cinq leçons

Il me faut apprendre le plus rapidement possible le français. Ainsi ma douleur restera à jamais dans ma langue maternelle.

Rien n’est à ma taille, rien n’est à moi – ni les valises et encore moins les vêtements. Rien n’est vraiment choisi par moi. Je suis un mannequin de deuxième main. Je suis un perroquet sans tropiques, un bouffon au pantalon trop court et aux chemises bariolées.

Je suis l’autre. Celui qui ne comprend rien et n’arrive pas à se faire comprendre. Dans mon baladeur blanc en mauvais état de marche, dont les écouteurs sont cassés, tournent en boucle mes deux uniques cassettes : Lou Reed, Magic And Loss, et Leonard Cohen, Greatest Hits.

Je n'ai plus de nom, je ne suis plus ni grand, ni petit, je ne suis plus fils ou frère. Je suis un chien mouillé d'oubli, dans une longue nuit sans aube, une petite cicatrice sur le visage du monde.

Egle Vasiliauskas est d’abord une blonde, enfin une Lituanienne et enfin une étudiante en quatrième année de littérature française. Habillée telle une jeune fille de très bonne famille, elle traverse l’Europe avec ses socquettes blanches, ses chemises bien repassées et ses valises carrées et propres. Nous faisons connaissance ou Ana Café.
– Êtes-vous français ? me demande-t-elle.
Je lis Le Monde, attablé devant mon double crème.
– Parfois, et vous ?
Elle est spécialiste des deux Marguerite, Duras et Yourcenar, et de Simone de Beauvoir.
– Et moi, dis-je, je suis perecionniste . Spécialiste de Georges Perec.
– Perecionniste, ça ne veut rien dire.
– D’accord, rétorqué-je, alors je suis camusionniste.–Comment, soupire-t-elle,peut-on être aussi peu sérieux et se prétendre écrivain !.

Plus que jamais je suis perdu dans une Europe aveugle, indifférente au sort des nouveaux apatrides. Mes rêves de capitalisme et de monde libre, de voyage et de villes des arts et des lettres sont devenus des mouchoirs en papier usagés, utiles pendant un bref instant mais gênants après l'utilisation. Rien que des cendres. J'ai échangé la fin du communisme pour le crépuscule du capitalisme. (p. 182)

J'ai déjà fait mes adieux à ceux que j'aimais, me dis-je, à mes amis et mes villes. Mais je n'ai pas encore fait une vraie séparation. Peut-être parce que la vraie séparation n'est pas encore possible. Les gens avec qui nous avons vécu, ils sont nous-mêmes : nous sommes notre propre histoire. Si nous pouvions, même pour un court instant, sortir de cette histoire, alors la séparation deviendrait possible. (p. 32)

L'auteur d'origine bosniaque retrace avec beaucoup d'humour et d'autodérision son parcours de re réfugié en France . On partage sa perte de repères et son quotidien solitaire, sa plongée dans l'alcool et sa recherche de l'âme soeur.
Par contre j'ai quelques réserves sur la deuxieme partie où Velibor Colic retrace son parcours d'écrivain en résidence. Malgré tout ce livre reste attachant et original..A découvrir vraiment!

Je sais que l'homme dépourvu de sa terre ne peut prétendre au ciel.

Etre déserteur en temps de guerre et traître de tout le monde, cela fait-il de moi un réfugié politique ?