Lettre aux bourreaux de ma soeur

Ressusciter, au fond, ce n'est pas reprendre le cours de sa vie. C'est exister en abritant en soi la mort par laquelle on est passé, et dont on est revenu, à jamais glacé.

Moi, je me suis consumée dans la vengeance. Et croyez-moi durant des années, ç'a été une occupation à plein temps.

Depuis combien de temps ? Cinq ans. Oui, cinq ans qu'elle nous a quittés. Iris, ma fleur. Et cinq ans, docteur, ce n'est rien. Elle est morte hier. Et avant-hier elle vivait. Comme ça, c'est comme ça que, moi, je ressens. Oui, je sais que c'est précisément ce qui compte, ce que j'éprouve. Pour moi, ce mot est étrange. Qu'est-ce qui est étrange ? Mais que j'éprouve - encore - quelque chose, alors que je n'ai plus de cœur.

J'étudie comme on se bande les corps tout entier. Je suis une momie, ensevelie à l'intérieur, comme ma fleur dans sa terre.

La littérature je ne peux plus, trop de mots, de phrases, qui viennent cogner mon malheur.

Mon coeur, je l'ai mis entre les mains d'Iris, qu'on a mise dans le cercueil qu'on a mis dans la terre. Ce n'est pas un cimetière, c'est un cime-taire : le monticule du silence.