À pied d'oeuvre

C'est simple : j'écris en partie contre le silence.Les vieux laissent la radio allumée toute la journée, certains parlent à leur téléviseur. Cela fait une présence. Les églises n'y suffisent plus. Moi, j'écris. J'écris à des amis absents, imaginaires et que je ne sais pas me faire dans la vie réelle. Beaucoup s'imaginent un Dieu à qui parler, moi juste quelques amis. Ce qu'il y a de beau, c'est la sincérité avec laquelle on croit à ce qu'on imagine. Même ceux qui prétendent ne croire en rien, dans le noir ils ont peur de quelque chose qu'ils ne peuvent pas s'empêcher d'imaginer. On imagine beaucoup au fond. Tant qu'il y aura de la place pour l'imagination, il y aura des dieux, des artistes et des monstres dans le noir.

Que vendait-on aux lecteurs avec toutes ces photographies ? Des voyages, des spectacles, des opinions ? Dans les magazines les plus chics, il était devenu impossible de différencier les pages mode de celles de la culture, les reportages des simples publicités. Cherchait -on réellement à enrichir le lecteur ou bien lui livrait-on un élégant prêt -à- penser ?
(...) L'arrivée du numérique n'avait fait que précipiter mon désamour de l'utilisation de la photographie. Toute modernité n'est pas un progrès.

(p.104)

Il faut payer pour travailler ?

Le prénom, c'est une chose discrète, inoffensive, ce n'est pas tout à fait quelqu'un.C'est à la fois tout et rien, sans conséquences, facile à oublier; c'est joli.On les entend sans y penser, sans avoir à imaginer des adultes, des femmes et des hommes réels.


( p.162)

Les écrivains jouissent d'une aura particulière. L'instruction et la culture qu'on leur prête les rendent respectables.Si on boude les livres, on aime encore les auteurs.(...)
Même démuni, l'écrivain ne connaît pas entièrement la disgrâce.

( p.159)

Si on ne conteste pas mon tempérament artistique, on m'en veut de m'y adonner entièrement, comme s'il se fût agi chez moi non d'un métier mais d'un vice. Pour beaucoup de monde, un artiste ne le devient vraiment que lorsque le commerce de son art atteint une rentabilité socialement acceptable, un revenu équivalent ou supérieur à un SMIC. Montant en deçà duquel il reste un dilettante, c'est-à-dire quelqu'un de pas sérieux, vaguement prétentieux, un jean-foutre.

Je ne suis pas de ces hommes qui vont souvent au théâtre, au cinéma, voir des expositions. Je suis contaminé par l'amour de l'art de l'intérieur. J'aime moins en consommer qu'en produire. Naufragé sur une île déserte, je sculpterais mes noix de coco au lieu de les manger.

Je donnerais cher pour ne pas être artiste.

Ce vote ludique des clients rappelle celui des jeux télévisés et du cirque romain. Le pouce sur l'écran a remplacé celui levé ou baissé vers l'arène.

Ce monde des algorithmes transforme notre instabilité passagère en désespoir permanent. Cette course effrénée au gain dans un climat de survie rend le quotidien stressant, annule les dimanches, les vacances, les soirées.

Dans mon enfance, mes parents appelaient les pauvres des smicards. Aujourd'hui, le smicard avec son CDI fait presque figure de privilégié.

Depuis que la photographie s'est invitée partout, dans le moindre recoin de nos vies, son goût m'en est passé. Un peu comme celui du saumon depuis qu'on le trouve en supermarché.

C'est simple: j'écris en partie contre le silence. Les vieux laissent la radio allumée toute la journée, certains parlent à leur téléviseur. Cela fait une présence. Les églises n'y suffisent plus. Moi, j'écris. J'écris à des amis absents, imaginaires et que je ne sais pas me faire à la vie réelle. Beaucoup s'imaginent un DIeu à qui parler, moi juste quelques amis. Ce qu'il y a de beau, c'est la sincérité avec laquelle on croit à ce qu'on imagine.Même ceux qui prétendent ne croire en rien, dans le noir ils ont peur de quelque chose qu'ils ne peuvent pas s'empêcher d'imaginer. On imagine beaucoup au fond. Tant qu'il y aura de la place pour l'imagination, il y aura des dieux, des artistes et des monstres dans le noir.