Pornographia

Petit garçon je marche au pied des mogotes, le long des champs de tabac, un chien jaune à mes côtés, attentif à me suivre. Des bœufs paissent au bord d’un fossé. Un bâton à la main je frappe sur mon passage les pousses vertes de tabac. J’ai trouvé là, au pied d’un palmier, dans un bosquet d’herbes grasses, une jeune jutía égarée que ma main peut contenir et qui repose maintenant contre mon ventre, dans un repli de mon tee-shirt. Je sens frémir sur mon nombril ses moustaches et son museau, ses pattes griffent ma peau quand elle se love.

Elena apprend à ignorer le goût de rouille des doigts que les hommes enfoncent dans sa bouche. Elle lèche leurs ongles noirs de graisse automobile tandis qu'ils sucent ses seins. Elle nettoie son sexe du sable et de la terre qu'ils y abandonnent et elle apprend à masquer les marques de morsures et les hématomes au creux de ses cuisses et de son cou. (...) Qu'un client mette ou non une capote l'indiffère, l'éventualité de sa mort également. Lorsqu'elle sent le sexe de l'homme convulser, elle se retire et termine le client à la main, par crainte de tomber enceinte. Le sida est une probabilité moins redoutable, elle n'aurait plus qu'à se tuer, alors qu'un gosse... Un gosse, ça s'entretient. (...) Tard dans la nuit, Elena longe la route. On la voit surgir par instants dans la lumière jaune des phares. Elle n'est qu'une ombre parmi d'autres, esquissée et minuscule sous les anacardiers et la silhouette des pins.

Le désir geint et lancine dans mon ventre, nourri par la pourriture de la chambre, l’odeur de sexe crasseux, de bois piqué, de fruit talé, d’urine rance, de sueur tropicale. J’éprouve le besoin de me vautrer dans cette souillure, d’en jouir impunément. Je ferai alors de moi un homme libre et dévasté.

La jouissance froisse les traits de son visage. Il tombe à mes côtés sur le matelas, arbre abattu, les muscles de son corps bandés encore. La sève expulsée de nos entrailles froidit sur moi et, les yeux clos, je laisse cette mer de foutre pulvériser mon esprit. (...)
Je reste à l'observer dans cette illusion qui succède à la jouissance, où l'on croit qu'en ne bougeant plus, en ne nommant rien, on peut encore retenir l'instant.

Je reste à l'observer dans cette illusion qui succède à la jouissance, où l'on croit qu'en ne bougeant plus, en ne nommant rien, on peut encore retenir l'instant.


p 25 (Edition Folio)

Plus tard, elle s'éveille et se relève. Elle débande ses bras, puis les rince à l'eau claire et y verse en grimaçant un peu d'alcool, un fond de bouteille. Elle nettoie son entrecuisse et ses aisselles avec l'un des linges souillés. Elle coiffe ses cheveux en observant son reflet dans un miroir en plastique. Elle se contorsionne pour se glisser dans la petite robe en Skaï et enfile un gilet à manches longues pour cacher ses bras. Enfin, elle ramasse les billets sur la table et les glisse sous une statue de Notre-Dame de la Charité. Puis, elle quitte la chambre.