La mémoire des anges

- Je suis désolée, David, vous vous êtes passés de moi pendant douze ans, vous continuerez tout aussi bien ici.
- J'ai besoin de toi, répéta-t-il, je suis effrayé à l'idée de ce qui pourrait arriver dans l'avenir. Tu ignores tout, Mauve, tu ne connais pas le pouvoir de destruction de cette famille ! Tu serais atterrée si tu savais ce dont ils sont capables.
Mauve se leva. Entendre David implorer son aide, évoquer des projets communs lui était insupportable. Quant à la capacité de nuisances de son entourage, il lui avait prouvé qu'il ne valait pas mieux que les autres.
- C'est trop tard, "cette famille", comme tu dis, ne m'intéresse plus, et le devenir de la propriété non plus.

Trois heures plus tard, le TGV entrait en gare de La Rochelle. Mauve récupéra son sac de voyage et se dirigea vers le comptoir des réservations de véhicules. Après vingt minutes de formalités, elle quitta enfin la ville. Le trajet jusqu’à Rochefort lui sembla court et plaisant. Des marais, une campagne paisible dédiée à l’élevage et aux cultures céréalières. Mais lorsqu’elle contourna Rochefort pour prendre la direction de Saintes, elle ressentit un début de crainte. Ils l’attendaient depuis des années, se répétait-elle. David, ses enfants qu’elle ne connaissait pas. Ses parents, et sa tante… Un seul d’entre eux manquerait : son grand-père. Elle roula encore une demi-heure et obliqua vers Saint-Porchaire. La bretelle dessinait une boucle au-dessus de la voie rapide avant de rejoindre une route de campagne bordée de platanes. Juste avant Saint-Porchaire, Mauve prit à gauche pour rattraper Sainte-Radegonde. À la vue des premiers rangs de vignes, la panique s’empara d’elle. Ses doigts se crispèrent nerveusement sur le volant. Elle se sentait emportée par un tumulte d’images surgies de son enfance. Son grand-père initiant Véronique aux cycles de la vigne, à la magie du cognac, prenant un plaisir manifeste à tenir Mauve à l’écart alors qu’elle ne demandait qu’à l’écouter, à le suivre dans les rangs de vigne, dans le chai de distillation où l’alambic, avec son chapeau de maure, détenait tant de mystères. Peu à peu, elle avait appris à se retrancher dans sa solitude, puis elle avait fini par détester cet univers.

Cet assemblage doit contenir une petite quantité d'alcool de six ans d'âge pour avoir droit à l'appellation XO, mais la plupart des cognacs que j'ai utilisés ont dix, quinze ans voire plus.

Soudain, elle se sentit fragile. Tous ses souvenirs avaient-ils encore le pouvoir de la blesser ?

Elle aurait voulu éprouver de la compassion, du chagrin. Tout sauf cette vague de méfiance et d’indignation. Et cet obscur besoin de vengeance. Au bout d’un temps qui lui parut interminable, elle sentit enfin les larmes couler sur son visage, mais elle ne fit rien pour les repousser.

Je me suis réveillée ce matin avec l’impression de ne pas me connaître. Comme si ces trente-cinq ans de vie n’avaient été qu’une longue parenthèse.

Rien n’était pire que le chagrin du désamour.
Elle le savait mieux que quiconque

André n’avait jamais compris pourquoi Joseph s’était montré si odieux avec l’aînée de ses petites-filles. Il lui aurait pourtant suffi de l’observer petite, puis plus tard adolescente, pour deviner qu’elle deviendrait une jeune femme intelligente et brillante.

Regardez autour de vous, le cognac est avant tout une affaire de temps. On peut avoir les meilleurs cépages au monde, il n’en demeure pas moins que c’est l’homme qui élabore les eaux-de-vie.

Tout en dégustant son cognac, il chercha à rassembler tous les souvenirs qu’il avait gardé d’elle, les plus infimes, les plus lointains. Malgré la présence d’un autre homme, il se refusait à croire que tout était terminé. Ce n’était pas possible.