La mémoire des anges

Cet assemblage doit contenir une petite quantité d'alcool de six ans d'âge pour avoir droit à l'appellation XO, mais la plupart des cognacs que j'ai utilisés ont dix, quinze ans voire plus.

Soudain, elle se sentit fragile. Tous ses souvenirs avaient-ils encore le pouvoir de la blesser ?

Elle aurait voulu éprouver de la compassion, du chagrin. Tout sauf cette vague de méfiance et d’indignation. Et cet obscur besoin de vengeance. Au bout d’un temps qui lui parut interminable, elle sentit enfin les larmes couler sur son visage, mais elle ne fit rien pour les repousser.

Je me suis réveillée ce matin avec l’impression de ne pas me connaître. Comme si ces trente-cinq ans de vie n’avaient été qu’une longue parenthèse.

Rien n’était pire que le chagrin du désamour.
Elle le savait mieux que quiconque

André n’avait jamais compris pourquoi Joseph s’était montré si odieux avec l’aînée de ses petites-filles. Il lui aurait pourtant suffi de l’observer petite, puis plus tard adolescente, pour deviner qu’elle deviendrait une jeune femme intelligente et brillante.

Regardez autour de vous, le cognac est avant tout une affaire de temps. On peut avoir les meilleurs cépages au monde, il n’en demeure pas moins que c’est l’homme qui élabore les eaux-de-vie.

Tout en dégustant son cognac, il chercha à rassembler tous les souvenirs qu’il avait gardé d’elle, les plus infimes, les plus lointains. Malgré la présence d’un autre homme, il se refusait à croire que tout était terminé. Ce n’était pas possible.

Il comprit ce qu’on ne lui avait pas dit, qu’elle était de ces êtres qui n’indiffèrent personne. On l’aimait, on la haïssait. Parfois les deux en même temps.

Un historien, c’est un peu un journaliste d’investigation, voire un détective privé. Il a la difficile mission d’éclairer le présent à la lumière du passé.