Ô Nation sans pudeur

La vérité était que tous ses rêves, toutes les idées qu'il se faisait depuis des années venaient de s'évanouir en un clin d'œil. D'éclater en silence comme une bulle de savon. Pour disparaître à jamais. Comme s'ils n'avaient jamais existé.

(Verne Tildon) se coulait peu à peu dans un style d'existence qui semblait lui convenir. Pourquoi ? Il n'aurait su le dire. (...) Un jour, il prit le temps de se regarder dans la glace et frotta les plis jaunâtres et distendus de son cou ; les poils de sa barbe naissante ressemblaient à des amorces de plumes sur la peau d'une volaille morte. Le reflet de ses yeux lui renvoya une absence de regard. Oui, il était devenu une espèce d'avorton de poulet plumé et carbonisé, suspendu à un crochet et qui séchait lentement sur place en pourrissant au fil des années. Un volatile mort-né, flétri, qui n'avait plus rien à donner..

Les ordres, les règlements sont artificiels. Ils n'existent que s'il y a quelqu'un pour les faire appliquer. Ce qui n'est plus le cas aujourd'hui. Alors tout à coup, ils perdent tout leur sens. Ce ne sont que des conventions. À ne pas confondre avec les lois de la morale immanente. Ce ne sont que des prescriptions, rien de plus. Édictées par les hommes. Les nôtres ont fait leur temps.

Mais la comparaison ne tenait pas en réalité. Barbara n'était pas un végétal. Elle avait peut-être été comme une petite pomme amère de Nouvelle-Angleterre, mais sa dureté actuelle n'avait rien de "vert" ; c'était la dureté de la pierre blanche.
Oui, elle était en train de se transformer en pierre, la calcification de la roche, la fossilisation étaient en marche ; les premières saveurs amères de la mort et de la vieillesse anticipées. La froidure de la tombe. L'effrayante haleine des morts.

Editions J'ai lu, page 177