Laisser des Traces

La politique, au fond, ce n'est pas si différent de l'écriture. Bon nombre de gens ont des idées pour le pays. De même, bon nombre de gens écrivent. Mais à un moment s'opère une sorte de bascule, et c'est assez mystérieux. On se dit que nos idées, que nos pages peuvent intéresser d'autres.

On démarre, on avance, on se tient droit, bien droit entre le sol et le ciel. On trouve sa cadence, sa foulée, son rythme, les obstacles on ne les voit pas - pire, on les piétine. On ne sent plus son corps, les tuyaux, les rouages, on plane, et le but que l'on s'était fixé, on se dit qu'on va bientôt l'atteindre. Au passage, on a abandonné un peu de soi, oh trois fois rien, un peu de conscience, un peu de candeur, deux ou trois gouttes d'humanité, on a troqué tout cela contre des yeux secs et un costume d'ambition. On se croit imperméable à tout. Mais voilà. Un jour. Un brouillard. Nous traverse.

En d'autres termes, l'engagement politique est un fragile équilibre entre détermination et doutes. Naguère, Maxime a jonglé sur ce fil; ensuite, il est tombé.

Comme dans le poème d'Emma Nizan .. "Je voudrais tant laisser des traces", martèle-t'il, je crois que c'est ce qui m'anime depuis toujours. Le petit gars qui a grandi dans une maison de poupée, qui a été élevé par un peintre en bâtiment et une employée de laboratoire, et qui n'a aucune envie d'être un figurant. Mon nom accolé à une loi qui changerait - en mieux - la vie des gens, mon visage associé à une grande réforme, que sais-je encore ... J'ai trop peur de disparaître sans avoir ... Trop peur que de mon passage ici il ne reste rien.

Le problème que pose l'engagement politique est celui de l'imperfection de la cause que l'on épouse.

Donner davantage de place aux citoyens, c'est notre seule planche de salut contre la montée des extrêmes.

En politique, les ennemis intérieurs sont plus dangereux que les véritables adversaires.

Vous pouvez faire de grandes petites choses.

Des hommes, des femmes un beau jour nous bousculent, explique Maxime, s’installent à notre table, froissent nos draps, mélangent nos habitudes aux nôtres, des intimités s'enchevêtrent, nous nous confions à eux comme jamais, nous pensons qu'ils vont marquer durablement nos corps et nos âmes mais la minute d'après ils s'évanouissent comme des fantômes, sans laisser de traces, ou si peu, livre oublié sur la commode de l'entrée, mélange de fleur d'oranger et de bois de cèdre persistant imprégné sur un foulard, culte voué à un film sorti en 1947 dont la scène la plus célèbre a lieu dans un labyrinthe de miroirs, chanson espiègle que l'on fredonne parfois sous la douche, et que l'on finit par oublier, comme - c'est à peu près tout.

Choix de courrière ou choix politique, ne tranchons pas, du moins, pas encore.