Lac

On ne s'expose pas sans risque aux confidences comme à certaines radiations.

C'était un frais matin de grande banlieue, l'air vif était léger comme une salade, sec et limpide comme du vin blanc, il découpait très nettement les façades et se posait en douceur sur les toits.

... le secrétaire général lui accorda le même regard bref et sans affect qu'il posait tout à l'heure sur ses documents : il n'était pas tellement réconfortant de se sentir ainsi feuilleté, parcouru en diagonale.

Chopin traîna un moment dans le hall. Près des portes un groom aidait une vaste cliente à enfiler sa fourrure : quoique dressé sur la pointe des pieds, il procédait avec souplesse et savoir-faire, comme s'il montait une tente en même temps qu'il langeait un nourrisson. Et dans le fumoir étaient exposées quelques oeuvres nouvelles, des portraits d'inconnues pour la plupart, peints par des inconnus.
(...) Chopin hocha la tête derechef et sortit du fumoir : la forte dame venait de trouver enfin l'entrée de la dernière manche du vison, sa main resurgissait à l'autre bout, miraculeusement crispée sur un billet de banque à la grande joie du groom.

Lorsque l'espionne entreprenait de faire plein de trucs à l'espion, Rathenau s'imaginait toujours à la place de celui-ci, Perla tenant évidemment dans sa rêverie le rôle de celle-là - quoiqu'elle se fût toujours montrée intraitable sur ce point, arguant dans son vocabulaire brutal de ce que niquer dans le boulot, c'était niquer le boulot.

Diététicien dans l'âme, généraliste par nécessité, Belsunce était un pensionnaire occasionnel du Parc Palace, auparavant. Puis il avait rendu quelques services, asséchés des coryzas, réduit des foulures, aménagé des régimes et prescrit des substances inscrites au tableau B. Observant que que son charisme amincissant s'exerçait sans trop de manque à gagner sur les grosses pensionnaires à gros revenus, la direction de l'hôtel avait fini par lui proposer le poste de médecin attitré de l'établissement, aménageant en cabinet la chambre à côté de la sienne. Le docteur y donnait ses consultations l'après-midi, consacrant ses matinées à mettre une nouvelle nage au point dans la piscine du Parc Palace. Et le soir, au bar, il vidait sa bouteille en compagnie de ses opulentes patientes imbibées d'Alexandra.

Suzy, bien sûr, n'était pas folle quand elle était petite, c'est juste qu'elle baptisait les organes de son corps : son estomac s'appelait alors Simon, son foie Judas, ses poumons Pierre et Jean. Son coeur changeait à volonté d'identité, ayant d'abord à l'âge de quatorze ans pris celle d'un nommé Robert qui avait été le premier à l'embrasser. Suzy l'avait bien aimé, Robert, il n'était pas tellement causant mais c'était sûrement lui le plus joli garçon de la Zup. Avant qu'il ne parvienne à l'embrasser vraiment, pendant des semaines ils s'étaient tenu la main pendant des heures, adossés côte à côte au mur près des garages, sans se parler, considérant les autres qui riaient fort en faisant vrombir leurs mobylettes gonflées à l'éther, ensuite ils se raccompagnaient indéfiniment à travers la cité, du pied d'une tour à l'autre. Après Robert, la succession de prénoms attribués au coeur de Suzy n'était plus très distincte, elle se souvenait de ceux du frère de sa correspondante anglaise, puis du fils d'un officier de gendarmerie, pas mal de bruns dans l'ensemble dont un maître-nageur assez mou mais très, très marrant. Gérard.

C'était la même voix de femme que les autres fois, d'une douceur précise que l'on ne discute pas. Il plaisait à Vito de se représenter la propriétaire de cette voix, son humeur sans doute impérieuse, sa plastique certainement parente de celles qu'il avait crucifiées au papier peint, longues blondes platine aux grandes bouches écarlates, aux dents d'ivoire et aux poitrines de bronze sous lesquelles on plie sans plus aucun souci.

Chopin l'a regardée se pencher vers une sorte de peignoir japonais : son dos très blanc semé de grains de beauté dessine le négatif d'une nuit d'été, une constellation sur l'épaule avec l'étoile polaire à la courbe de sa hanche.

Une petite dizaine de clients de l'hôtel se trouvaient à cette heure-ci sur la terrasse, sur les fauteuils blancs bardés de coussins vifs. Au milieu se reposaient, affalés, deux ou trois nababs dont le visage cuivré d'ultra-violets dénotait l'aisance, l'usure, accompagnés de secrétaires mammaires et d'épouses à vapeur.