Les panthères grises

La cuisine était une passion qui dévorait leur génération et ils n’y avaient pas échappé. Tout se passait comme si l’establishment encourageait cette mode. Les nouveaux héros étaient des cuisiniers plutôt que des artistes. Il n’y avait plus de nouveaux écrivains dont les gens puissent retenir le nom, peu de cinéastes ou de musiciens, sans parler des peintres ou des plasticiens. Mais des chefs étoilés, ça, oui ! Et des blogs à longueur de Web. Des émissions à longueur de programme. Quand on pense à son prochain repas, on ne risque certes pas de faire la révolution, ou de jouer à l’insoumis. C’était là un autre théorème quelque peu désespérant de cette frileuse époque.

Tout ce qui a de l'importance est difficile à obtenir. Maintenant, on veut te faire croire le contraire. Tous ces tutos sur internet...

A quoi bon être systématiquement méchant et humilier l'autre? Le vieux hippie en lui n'était pas sûr de comprendre.

Il avait connu ce temps ou "être de gauche" ne se discutait pas et se vivait comme une évidence.

- Ça se joue plus nulle part, le 421, en tout cas. Ou le Zanzibar si tu préfères. Maintenant, c'est Candy Crush Soda et ça se joue tout seul. Comme la branlette.

Il s'était toujours senti étranger à ce statut d' "adulte" qui lui était tombé dessus au sortir de la jeunesse, mais il avait fait avec. Il avait fait de son mieux.

Rien n'avait changé finalement. Il devait rendre des comptes et se justifier de tout. Il ne serait donc jamais libre ? Liberté, liberté chérie...Sa génération de Beatniks n'avait eu que ce mot à la bouche. Des mots vains, alors ? Des refrains de chansons, rien d'autres ?

Guy était si abasourdi qu’il faillit baffer son petit-fils. S’il avait bien compris, ils cherchaient à le faire enfermer, à l’accuser de sénilité, voire d’un vicieux Alzheimer, pendant qu’ils y étaient ! Histoire de mettre la main sur le magot, sur le reliquat du blé. Ils étaient allés jusqu’à voir un psychiatre. Il n’en revenait pas.

Les roulements, au fond, quand on a pratiqué, c’est comme la bicyclette. C’est un art qui ne se perd pas vraiment.

Jamais Enzo ne s’était pris de ferveur pour une tribu ou une autre. Non, il « aimait bien ». Mais, à seize ans, « aimer bien », cela ne devrait pas exister. Et, finalement, l’adulte lui sortait par les oreilles : il devait bien se l’avouer. Il ne le reconnaissait simplement pas. Ce jeune homme frileux, obsédé de réussite médiocre, qui ne s’intéressait à rien, ne croyait en rien, ne lisait rien, était-ce son petit-fils ? Il ne savait comment le prendre, il ne savait que lui dire. Il se sentait plein d’un amour désormais sans objet.