Fiction, n°141

Le vent s'était levé au matin, avec la fuite des grands nuages blancs par-dessus les collines. Maintenant, à l'heure de midi, il brassait des souffles dorés de graminées entre les haies noires où des griffes charbonneuses emprisonnaient d'innombrables fleurs blanches. Les arbres n'avaient plus d'ombre. Les traits nets des cyprès succédaient sur la route à des pins rouges et convulsés.

Hornmann arrêta son cheval à l'angle du chemin creux où le sable, l'herbe et les chardons se mêlaient en une toison aux tons de pierre antique.