Idi Amin, mon amour...

Il y a de ces livres qu'on rumine encore longtemps après les avoir lus. On ferme ses yeux, et leurs personnages surgissent de nulle part, vous dévisagent et vous invitent à les suivre dans un monde imaginaire – imaginé – plus vrai que nature. Ce sont ces livres-là pour lesquels on se bat volontiers et sans relâche. Les Folles de la Nationale 4, la saga lorraine d'Hervé Fuchs, en fait partie, et si, chers lecteurs, chères lectrices, vous me faites un tant soit peu confiance, si mes articles vous ont déjà inspiré la moindre réflexion, ne fût-ce qu'une seule petite fois, je vous invite à vous embarquer dans un voyage sur les chapeaux de roues, à travers les paysages lorrains, sur ses routes tour à tour brûlées par le soleil et gercées par un froid abominable, repère de terroristes, de bûcherons sortis d'autres âges à la lisière de l'humain et de toute une population étrangement familière dans ses habitudes et en même temps comme décalée par rapport au monde que fréquente la lectrice confortablement installée dans son fauteuil, penchée sur sa liseuse, quelque part en Île de France, à proximité de cette grande capitale au quotidien soudainement devenu si rassurant.

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