Ce qui est plus fort que la douleur, plus fort que la solitude, c'est RIEN. Une immensité de rien, un lieu sans lumière ni information.
Peut-être un jour serons-nous devenus des légendes. Nous passerons par ici, hors de l’espace et du temps, quand de nous ils ne sauront plus que des questions. Ils graveront nos gestes dans la pierre. Nous chanterons en rimes.
Ce qu’ils diront de nous, ce seront des mensonges. Mais des mensonges tels qu’ils les diront seront une vérité Perpétuelle. Nos vies seront révisées, préservées, nous prononcerons les épopées de notre jeunesse.
Des acteurs nous joueront plus braves que nous ne sommes ; plus drôles, plus profonds et beaucoup plus jolis.
Leurs vers seront plus frappants et sages que tout ce que nous avons dit. Majestueux mensonges.
Il y a toujours un temps où elle aura été en vie. Toujours un temps où elle n'existe pas. C'est la nature de l'existence.
Tout le monde tue, petit frère. On peut même tuer ses rêves.
I do not recall ever enjoying myself more as a writer than in Chapter Two of this book, when Dream was finally able to talk to himself (and itself and herself and themselves and a cat).
Neil Gaiman, "Foreword is forewarned"
Tout le monde tue, petit frère. On peut même tuer ses rêves.