Cormoran Strike, tome 5 : Sang trouble

Ce qui nous définit ce ne sont pas nos erreurs, c’est comment nous les surmontons.

Son maigre bagage intellectuel avait fait d'elle une proie facile pour les charlatans de toute sorte. Sa philosophie, si tant est qu'on puisse nommer ainsi les lubies et autres caprices qu'elle appelait pompeusement ses principes, consistait seulement à vivre à rebours des valeurs prônées par la bourgeoisie. (p.503)

Je me permets d'insister. À l'avenir, je propose qu'on essaie ce truc qui s'appelle le dialogue : ça vous économisera pas mal de stress, vous échapperez peut-être à la crise cardiaque, et ça vous évitera de tuer un témoin avant la fin de l'interrogatoire.

Ils étaient amis et Strike espérait qu'ils le resteraient toujours. Or pour cela, la meilleure garantie était, d'après lui, qu'ils ne se voient jamais nus.

La photo s'afficha: celle d'un bébé chauve, tout rouge, tout ridé, nageant dans une grenouillère trop grande pour lui, les poings serrés, visiblement furieux d'avoir été éjecté du coin peinard qu'il squattait depuis quelques mois pour atterrir dans une salle d'hôpital moche et trop éclairée.

En la serrant contre son cœur, Strike retrouva cette douleur si particulière qu'il avait ressenti étant enfant, celle de devoir choisir entre deux loyautés, être à la fois le champ de bataille et le trophée de la victoire, avoir à mettre des mots sur des émotions inclassifiables.

Chacun de ses anniversaires lui rappelait qu’il avait été conçu par accident, que sa filiation avait été « une torture, mon chéri, si les hommes étaient obligés de s’y coller, la race humaine s’éteindrait en un an ».

Strike reprit le chemin de la station Amersham. En longeant les haies de buis et les garages doubles représentatifs des quartiers bourgeois, il repassa dans sa tête la conversation qu'il venait d'avoir avec le vieux médecin. Ce dernier avait brossé le portrait d'une femme de caractère, débordante de vie. Or, jusqu'à présent. Strike n'avait imaginé Margot Bamborough que sous l'aspect d'un aimable fantôme, comme si de toute éternité elle avait été destinée à se dissoudre dans le néant, un soir de pluie.

"Et surtout, hurla Robin derrière lui, ne m'achetez plus jamais de putain de fleurs !
- Rien à craindre !" lui renvoya Strike en disparaissant dans la nuit.

« Magnifique, non ?», s'écria Oonagh qui avait chaussé des lunettes de lecture à monture pourpre pour mieux voir le bébé sur le portable de Robin. Elle avait inclus Strike dans sa question mais ce dernier ne put émettre qu' un oui sans conviction en découvrant à l'écran un petit singe chauve et rouge de colère.