Les Morsures du passé

L’instinct a partie liée avec l’évolution. C’est le b.-a.-ba du darwinisme. Les premiers qui repèrent les méchants vivent plus longtemps. Et finissent par engendrer une descendance douée d’instinct policier.

Quand on est parent, on fait ce qu’on peut. On aime au-delà du raisonnable. On se bat au-delà du supportable. On espère au-delà du désespoir.

Il vivait donc dans un perpétuel état d’hyperstimulation – comme un verre plein à ras bord, , où chaque nouveau son, odeur, contact ou goût serait une goutte de plus dans un récipient débordant.

La nuit était synonyme de vieilles terreurs et de peurs nouvelles, le subconscient malmené par tous les mauvais traitements reçus. Certains gamins se réveillaient en pleurant. En hurlant. Et d’autres se réveillaient prêts à en découdre. Se battre ou s’enfuir. Tout le monde n’était pas fait pour la fuite.

Les gens ont peur de la mort. Ils sont prisonniers de conceptions primitives du paradis et de l'enfer. Mais c'est supposer que nous n'existons que dans une seule dimension. Une fois qu'on accepte l'idée que les âmes peuvent passer d'un des nombreux plans d'existence spirituelle à un autre, on comprend la vérité essentielle de notre existence. La mort physique n'est rien, un simple clignement sur l'écran radar d'une âme.

Encore un grand fracas, puis le silence. Je me surprends à retenir mon souffle, puis je me penche sur les toilettes en cherchant ce fichu flacon à tâtons. Le silence qui se prolonge m’inquiète encore plus que le saccage.
Que fait-il ? Qu’a-t-il découvert ? Qu’est-ce qui m’a échappé ?
Bon sang, il me faut ce lorazépam, vite.
Je m’oblige à respirer pour calmer mes nerfs à vif. Une serviette, voilà la solution. La tire-bouchonner, la glisser derrière la cuvette, pousser le flacon de l’autre côté. Bien joué.
Les comprimés de tranquillisant bien en main, je me faufile dans le couloir de ma maison désormais silencieuse, déjà terrifiée par ce que je pourrais découvrir.
Un pas. Deux, trois, quatre…

Je te tuerai ! rugit-il dans le couloir. Je te donnerai un million de coups de couteau. Je t’arracherai la tête. Je te boufferai le cœur, je te saignerai. Je te tuerai, je te tuerai, je te tuerai.

Demain à cette même heure, je saurai tout ce qu’il y a à savoir sur chacun de vous. Alors vous feriez mieux de vous habituer à mon charme torride, parce qu’à partir de maintenant, vous êtes à moi.

Se frayant un chemin au milieu de la première vague d’enfants curieux et d’adultes qui jouaient des coudes, elle fit de son mieux pour rester concentrée, mais ne put pas s’empêcher d’entendre des bribes de phrases telles que : « coups de feu… » ; « des hurlements de cochon qu’on égorge » ; « quand je pense que je l’ai vue décharger ses courses à peine quatre heures plus tôt… ».
« Excusez-moi, excusez-moi, pardon. Commandant de police. Allez, on se pousse, mon vieux. » Elle déboucha de l’autre côté, passa sous le ruban jaune qui délimitait le périmètre et gagna enfin l’épicentre du chaos, la scène de crime.

Quand D.D. avait vu où elle devait se rendre, elle avait pensé à une histoire de drogue. Sans doute un règlement de comptes entre bandes. Qui avait mal tourné, pour que le commissaire divisionnaire convoque ses dix-huit enquêteurs, donc très certainement avec des victimes collatérales. Peut-être une grand-mère assise dans sa véranda ou des enfants qui jouaient sur le trottoir. Ces choses-là arrivent et, non, elles ne deviennent pas plus supportables avec le temps. Mais D.D. s’en occupait, parce que c’était Boston et que c’était son boulot d’enquêtrice.