La place du mort

Il était toujours d'accord avec les chauffeurs de taxi, les coiffeurs, les bouchers, les autres en général, et c'était sans doute pourquoi il était encore en vie.

Tout le monde sait qu'un excès de bonheur porte autant la poisse qu'un grand malheur.

Toutes les pièces de ce puzzle vaudevillesque s'emboitaient parfaitement les unes dans les autres, tous étaient interchangeables, personne n'était indispensable.

Mais de quoi fallait-il s'étonner ? Madeleine était dans le congélo, Martine faisait la vaisselle, il pourrissait dans un lit de grand-mère et des vaches broutaient paisiblement dans un pré. Tout était interchangeable...

Sa première réaction fut d’allumer une cigarette et d’aller fumer à poil à la fenêtre. Il n’avait aucune idée de ce que pouvait bien faire Sylvie dans une voiture à Dijon, mais ce dont il était sûr, aussi sûr que du vent qui ébouriffait les poils de son sexe, c’est que Sylvie était morte. D’une pichenette il envoya son mégot rebondir cinq étages plus bas sur le toit d’une Twingo noire.
-Merde alors… je suis veuf, je suis un autre. Comment je vais m’habiller ?