Meurtres pour rédemption

Des années à fabriquer patiemment l’armure qui lui permettait de résister à l’enfer carcéral. Minimiser les émotions au maximum, durcir son âme comme on forge un bouclier. Atrophier les sentiments humains pour qu’ils ne viennent plus l’envahir et se retourner contre elle. Tant d’années pour devenir ce monstre capable de survivre derrière les barreaux.

Le contrôleur lui adressa un sourire un peu ému. Il y a parfois de drôles de rencontres, dans les gares.

C'est peut-être pour ça qu'on construit les nouvelles prisons en dehors des villes. Pour que l'honnête citoyen ne risque pas de se salir les yeux sur les murs, qu'il ne soit pas obligé d'imaginer ce qui se passe derrière les enceintes. Qu'il oublie le mal qui croupit dans les geôles de la République.

Nous ne pouvons juger du degré de civilisation d une nation qu en visitant ses prisons. Dostoïevski

- Je préfère ne prendre aucun risque.
- Vous en prenez un en vous aventurant dans ma chambre. Ou en envoyant ce petit lieutenant que je pourrais tuer d'un seul geste. N'oubliez jamais que je suis un monstre sanguinaire commissaire... Même si je suis un monstre capable d'aimer...
Elle devenait provocante. Avait envie de mordre. Mais connaissant les limites à ne pas franchir. Croyait les connaître, en tout cas.

- T'avais raison, j'ai le pouvoir de sortir ton mec de prison. Mais prie pour que ça n'arrive pas... Tu as commis une erreur, Marianne. En me révélant ton amour pour lui. Parce que tu m'as livré ta seule faiblesse... avec la came, bien sûr. Or, il ne faut jamais révéler ses faiblesses à l'ennemi... Jamais. On t'a pas appris cela ?
- Salaud !
Il prit la liberté d'effleurer son visage, elle n'osa pas se rebiffer, surveillée de près par les deux autres.

Dis-moi que tu n'aimes personne d'autre, ma belle. Jure-le moi. Parce qu'il ne me reste que ça pour survivre.

Nous ne pouvons juger du degrés de civilisation d'une nation qu'en visitant ses prisons
Dostoïevski

Et au-delà des murs, le train.
Décibels de liberté venant briser l'aphasique solitude. Celle-là même qui vous dévore lentement, morceau après morceau. Qui vous aspire sans heurt vers les abîmes du désespoir.

Mais qui vient me voir demain ? Le bruit du TGV repoussa les questions. Paupières fermées, elle tenta de s'accrocher aux wagons. Le train ne passait pas là par hasard. Il venait pour elle, la kidnappait au passage. Son esprit s'envola par-delà les barbelés, insecte léger aimanté par la lumière.