Les eaux étroites

Il faut dire enfin que les choses ne s'en tiennent pas à elles-mêmes, jamais les rivières n'ont été pour nous que des rivières, les arbres simplement des arbres, nous nous répandons dans les alentours, les alentours se répandent en nous, et presque chaque page du livre de Julien Gracq poursuit ainsi ce beau débordement des choses, ces allusions sans cesse que jettent en nous un sentier ombragé, l'embellie tardive d'un ciel ou le nom même du lieu où l'on chemine - de sorte qu'entraîné lentement par l'auteur à démêler ces nombreux rapports qui agissent sur nous, on voudrait croire qu'il y avait en somme bien plus qu'un sens topographique dans cette expression des « eaux étroites », et comme la substance déjà d'une sorte de message : nous nous tenons rarement à distance de tout, c'est plus étroitement qu'il ne le pense que l'homme séjourne auprès des choses.
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C'est Gracq, c'est la Loire, c'est de la poésie, c'est beau..............

La fière réputation de ce très court ouvrage, due en grande partie au snobisme littéraire, est à mon sens surfaite. C'est naturellement extrêmement bien écrit (comme toujours chez Gracq), mais l'inspiration ici est vraiment mince. Dans les « Carnets du grand chemin », nous avons commenté comment Gracq parvient à faire de la littérature à partir de trois fois rien. Mais là, ce n'est pas le cas. Ici il n'a vraiment pas grand-chose à dire.

Remontant l'Èvre, affluent de la Loire, Julien Gracq nous emmène dans un voyage onirique égrainant ses souvenirs de jeunesse. Écriture luxuriante, belle et riche; des éclats de lumière et des vibrations de couleurs. On croirait pénétrer dans un tableau impressionniste. C'est beau, même si des bribes de langage nous échappent...