Le jour des cendres

Le prêtre haussa les sourcils sans répondre. Il plia son étole puis ôta son aube, révélant un tee-shirt noir frappé du logo des Red hot Chili Peppers.

La génétique. L'inceste. Les maladies. Tout cela possédait une secrète cohérence, mais pas moyen de la saisir...

Jacques Lacan disait que Sigmund Freud n’avait pas découvert un continent inconnu mais le système qui permettait de comprendre son langage. Il n'était pas Christophe Colomb. Il était Champllion.

Quand sa route le menait dans les bras du diable ,ce n'était jamais pour une petite baise rapide, mais pour le grand chelem .
Sous la fine couche des évidences ,un abîme l'attendait.
Comme toujours .

- Cette année est particulière, insista Rachel. J'espère que le feu effacera tout. Les drames qui sont survenus, les scories qui ont pollué notre monde, les parasites qui se sont glissés parmi nous en inventant des histoires pour nous arracher des secrets qui n'existent pas...
Ivana lui lança un regard.
- Tu veux dire... comme moi ?
- Oui. Exactement comme toi.

Dans une enquête, il faut avoir l'esprit libre , et froid. Un cerveau de flic , c'est comme une bibliothèque. Il faut toujours surveiller sa température et son taux d'hygrométrie .

Une enquête à la française. Presque une semaine après les faits, on poireautait toujours comme on attend chez soi le plombier les pieds dans l'eau.

Niémans connaissait cette drogue : la petite slave était simplement shootée à l'enquête, cette ivresse d'extirper la vérité aux morts et à la violence. Il consommait la même, mais lui avait le vin triste .

Si vous êtes au théâtre et que tout le monde y croit, c'est que vous êtes à l'église.

On pense que les années vous enrichissent, vous rendent plus fort .
C'est tout le contraire. L'âge vous dessèche, vous ratatine .L'expérience gangrène votre volonté et pourrit vos rêves. La jeunesse ne sait rien ,croit à tout ,méprise les vieux - et c'est pour ça qu'elle est géniale.

Ivana eut un sourire furtif, en forme de feu follet.
Sa confiance semblait revenue. Menacée de mort par les assassins de Marcel, coincée entre deux cadavres, immergée dans une communauté fanatique, elle paraissait tout à coup insouciante, presque inconsciente.
Niémans connaissait cette drogue : la petite Slave était simplement shootée à l'enquête, cette ivresse d'extirper la vérité aux morts et à la violence. Il consommait la même, mais lui avait le vin triste.