Dans la forêt

Depuis quelques jours, je rêve de hot-dogs. Des hot-dogs – une saucisse fade sur un petit pain blanc, un ruban de moutarde jaune gribouillée dessus. Quand on mord dedans, il y a l’élasticité moelleuse du pain, le léger piquant de la moutarde, la toute petite résistance quand les dents percent la peau de la saucisse et s’enfoncent dans la viande lisse, et enfin le délicieux fondant du pain, de la moutarde et du porc.

Je frémissais avant quand j’ouvrais un gland et que je découvrais un ver qui se tordait à l’intérieur. Puis j’ai lu que les Pomos considéraient les vers comme une douceur, et maintenant j’ai honte lorsque j’en élimine un. J’aimerais bien, moi aussi, pouvoir manger ces larves qui dans mes rêves signifient la mort. J’aimerais pouvoir mordre dedans, les mâcher, les avaler tout rond. Je veux apprendre à manger des vers.

— Mais que se passera-t-il si on a n’a plus à manger, ou si on tombe malade ? On pourrait mourir.
— On peut se retrouver sans plus rien à manger ou tomber malade ici. (Elle a éclaté de rire). Nellie, l’homme meurt depuis au moins cent mille ans. Ce n’est pas important de mourir. Bien sûr qu’on va mourir.

Quand je lisais un roman, j’étais plongée, immergée dans l’histoire qu’il racontait, et tout le reste n’était qu’une interruption. Je pouvais lire pendant plusieurs heures d’affilée, et chaque fois que quoi que ce soit me dérangeait – une question, un repas, la tombée de la nuit –, je me hérissais, agacée.

L'emploi le plus ancien du mot "vierge" ne signifiait pas la condition physiologique de la chasteté mais l'état psychologique de l'appartenance à aucun homme, de l'appartenance à soi-même uniquement. Être vierge ne voulait pas dire être inviolée, mais plutôt être fidèle à la nature et à l'instinct, exactement comme la forêt vierge n'est ni stérile ni infertile, mais inexploitée par l'homme.

Nous ne sommes pas chrétiens, nous sommes capitalistes. Tout le monde dans ce pays de branleurs est capitaliste, que les gens le veuillent ou non. Tout le monde dans ce pays fait partie des consommateurs les plus voraces qui soient, avec un taux d'utilisation des ressources vingt fois supérieur à celui de n'importe qui d'autre sur cette pauvre terre.

Il pleut et il pleut et il pleut et il pleut, et il pleut, et il pleut. La pluie tombe et tombe encore, de grandes aiguilles d'argent qui cousent le ciel morne à la terre détrempée.

C'est comme si nous ne sommes tous qu'un ventre affamé, comme si l'être humain n'est qu'un paquet de besoins qui épuise le Monde.

La forêt qui se révélait, à mesure que la nuit se retirait, était un lieu dur, indifférent, un lieu où un homme pouvait verser le sang de sa vie dans le sol, et les arbres, les pierres, la terre même ensanglantée demeuraient identiques. Seuls les vautours, les sangliers et les vers s'intéressaient à ce qui était arrivé.

- [...] Mais ce passé n'existe plus, il est mort, et il n'allait pas de toute façon.