Le Nazi et le Barbier

(Dans le salon de coiffure, les fauteuils sont numérotés)
"- Oui, Monsieur Finkelstein. Voyez : le fauteuil NUMERO UN, près de la fenêtre, c'est le meilleur fauteuil du salon. La place à la fenêtre, vous comprenez, est réservée aux Juifs allemands.
- Tiens ! Et le fauteuil NUMERO DEUX ?
- Pour les Juifs d'Europe de l'Ouest.
- Et le TROIS ?
- Pour l'élite des Juifs de l'Est.
- Qui sont, Monsieur Spiegel ?
- Les Russes et les Lituaniens.
- Et le QUATRE ?
- Pour tous les autres Juifs d'Europe de l'Est. Sauf les Roumains
- Et où vont les Juifs roumains ?
- Sur le fauteuil NUMERO CINQ, le dernier des Juifs de l'Est."
(...)
- Yitzhak Spiegel m'expliqua ensuite que le NUMERO SIX était réservé à l'élite des Juifs orientaux, les Yéménites. Puis venaient les autres. Le dernier fauteuil destiné aux Juifs orientaux était pour les Marocains.
Yitzhak Spiegel haussa les épaules, navré, puis m'expliqua la suite de l'enfilade qui continuait jusqu'aux vestiaires.
Je demandais encore : "Et qu'en est-il des deux fauteuils sans numéro près de la fenêtre ?
- L'un est réservé aux Sabras, dit Yitzhak Spiegel. Pour votre information, ce sont les Juifs nés dans ce pays, Monsieur Finkelstein. Nous ne savons pas où les classer.
- Et l'autre, Monsieur Spiegel ?
- Destiné aux non-Juifs. Aux nouveaux citoyens qui ne sont pas d'origine juive et aux étrangers. Nous les plaçons près de la fenêtre. Par courtoisie."

Quand le Führer est monté sur l'autel, la foule a retenu son souffle. Mais il fallait bien respirer, si on ne voulait pas étouffer. Alors nous avons tous fermé la bouche et respiré par le nez.

« Parfois, vous savez, vous parlez comme un poète. Pas du tout comme un coiffeur. Encore moins comme un meurtrier de masse. Un poète »

"Je me présente : Max Schulz, fils illégitime mais aryen pur souche".

Je parle de croissance et de devenir. Raconte comment les hommes et les plantes s'enracinent. Et pourquoi.

Hein? Pourquoi j'ai tué? Je ne sais pas pourquoi. Peut-être à cause des bâtons? Avant d'en arriver là, il y a eu le baton jaune et le baton noir. Et d'autres sans couleur. Et des mains. Beaucoup de mains pour brandir ces batons. Et chaque coup atterrissait sur mon derrière. Le derrière qu'on appelle l'âme. Car finalement, âme ou derrière, c'est du pareil au même. Les deux sont là pour encaisser les coups. Parfois. Souvent même. Très souvent même. Bref, tu vois, voilà l'histoire. Je voulais manier le bâton à mon tour. Ou les bâtons. Mais autrement. Plus fort. Tu piges? Tu vois, tu as pigé. Sauf que je n'aurais jamais pi manier le bâton avec autant de violence et de démesure s'il n'y avait pas eu d'ordre. L'ordre : VAS-Y, FRAPPE.

Je voulais juste te faire remarquer que je dois sans arrêt me défendre contre des attaques antisémites. J'en peux plus. On s'en prend à ma dignité humaine sous mon propre toit. C'est pas pour ça que je me suis fait Juif quand même ! Je croyais que les Juifs avaient gagné la guerre !

Un antisémite, c'est comme un cancéreux. A un stade trop avancé, ça ne sert à rien d'opérer.

De toute façon, à quoi bon discuter avec des antisémites. Ils sont incorrigibles.

Max Schulz, génocidaire, fils illégitime mai aryen pur souche de Minna Schulz, était né le même jour que le Juif Itzig Finkelstein. Il connaissait son passé. Et ils avaient le même métier.