Kyôto

"L'Univers dans un vase" est une très ancienne légende chinoise, que Chieko connaissait. Le vase renferme un palais d'or et des tours de perles, des nectars exquis et les mets rares de monts et des mers ; le vase clos était un "autre monde" coupé de la réalité qui est nôtre, un lieu enchanté.

-Dans ce monde, si l'homme n'existait pas, une ville comme Kyôto n'existerait pas non plus, et il n'y aurait que des forêts sauvages et des champs d'herbes folles. Et ici, ce serait le domaine des sangliers ou des cerfs, non? Pourquoi les hommes existent-ils? Ils sont effrayants...

Le tonnerre devint de plus en plus terrible, et bientôt éclairs et déflagrations ne firent plus qu'un. Le bruit était tel qu'entre les monts, la vallée semblait se fendre.
Elles avaient l'impression, que le tonnerre s'était approché et se trouvait juste au-dessus de leurs têtes.
La cime des arbres de la montagne bruissait dans la pluie et, à chaque éclair, sa flamme étincelaient jusque sur le sol, illuminant les troncs autour d'elles. Même ces troncs qui s'alignaient, magnifiques dans leur rectitude, l'espace d'un instant, paraissaient de fantastiques figures.

Les fleurs vivent. Vie brève, mais vie évidente. Les années reviennent et les boutons s'ouvrent - comme vit la nature...
Cette fois encore, Takichirô se sentit touché au vif par les propos d'Hideo.
"Ne saurais-je pas voir? Un tissu ou une ceinture avec des dessins de tulipes, c'est une chose qui n'est pas de mon goût, mais si un grand peintre en faisait le dessin, eh bien, toutes tulipes qu'elles soient, cette peinture connaîtraient une vie éternelle..., dit Takichirô, le regard toujours ailleurs.

A leurs pieds ,l'eau peu profonde de la Kiyotaki s'écoulait en un murmure léger .Hideo enveloppa du regard la forêt sur les deux rives: "je savais que les troncs se dressaient à l'unisson,un peu comme "un ouvrage d'art" ,mais jusqu'aux feuilles des ultimes branches semblent des fleurs discrètes"
Le visage de Naeko se voila de tristesse .

Une fois, j'ai pensé que c'est un infini à vivre ou une éternité à attendre ..
Qu'écrire d'autre, je vous le demande ..

C'était une journée de printemps tout en douceur, où le ciel s'embrume comme arbre en fleur

« Dans un vase, c’est cruel, non ? » avait-elle dit, mais son amie lui répondit que c’était encore préférable, plutôt que de les élever en cage et qu’ils meurent. (…)
A présent les grillons de Chieko se sont multipliés, si bien qu’il fallu deux vases de Tamba. Chaque année ramène, aux environs du premier juillet, l’éclosion des oeufs, puis, vers la mi-août, ils commencent à chanter.
Et c’est ainsi que dans l’étroitesse d’un vase, dans son obscurité, ils vivent, chantent, pondent et fixent leurs oeufs, meurent. Puisqu’ils perpétuent l’espèce, oui, c’est préférable à les élever en cage et qu’ils ne vivent que l’espace d’un été, mais il reste que c’est une vie au fond d’un vase : pour eux, le vase est l’univers.
« L’univers dans un vase » c’est une ancienne légende chinoise, que Chieko connaissait. Le vase renferme un palais d’or et des tours de perles, des nectars exquis et les mets rares des monts et des mers; le vase clos était un « autre monde » coupé de la réalité qui est nôtre, un lieu enchanté. C’est une des nombreuses légendes des ermites magiciens.
Si les grillons sont dans un vase, ce n’est évidemment pas qu’ils veulent fuir le monde. Savent-ils même qu’ils sont dans un vase… ? Et ainsi passe leur vie.

"De l'autre côté du pont il y a un cerisier que j'aime."
Ses doubles fleurs pourpres étaient d'une extrême beauté. C'était un arbre célèbre. Les branches retombaient à la manière du saule pleureur, puis se déployaient largement. Lorsqu'ils furent sous l'arbre, une brise imperceptible dispersa des pétales aux pieds de Chieko, sur ses épaules.
Déjà, à l'ombre de l'arbre, les fleurs étaient tombées, éparses sur le sol. D'autres dérivaient à la surface de l'étang. Mais quelques-unes seulement, sept ou huit, peut-être...

« A l'endroit où l'arbre penche fortement, un peu en dessous, on devine deux petites cavités dans le tronc ; dans chacune des cavités, ont poussé des violettes. Et, à chaque printemps, apparaissent des fleurs. D'aussi loin que Chieko se souvienne, il y a toujours eu ces deux souches de violettes sur l'arbre.
Trente centimètres environ séparent les violettes du haut de celles du bas. La jeune fille qu'était Chieko en venait à se demander :
« Arrive-t-il que les violettes du haut et celles du bas se rencontrent ? Se connaissent-elles ? Que signifie pour les fleurs "se rencontrer", "se connaître" " ?
Des fleurs, il y en avait à chaque printemps, trois, cinq, au plus, c'était à peu près le compte. Pas davantage, et pourtant, dans les petites cavités au haut de l'arbre, à chaque printemps, surgissaient des boutons et s'épanouissaient les fleurs. Cjieko les contemplait de la galerie, ou, au pied de l'arbre, levant la tête ; s'il lui arrivait d’être frappée par la « vie » de ces violettes sur le tronc, parfois leur « solitude » l’envahissait."