Les anges meurent de nos blessures

Nous n’étions pas des idoles puisque incapables de raison, nous étions des bêtes de combat grisées par les clameurs, deux énergumènes laminés qui se taillaient en pièces, deux forcenés ivres d’épuisement et de douleur dont les gémissements se perdaient dans le tumulte des centaines de voyeurs horrifiés et fascinés à la fois par l’insoutenable violence qui nous caractérisait…

Les ogres ne sont que les fruits hallucinogènes et les alibis de nos superstitions et, par voie de conséquence, nous ne valons guère mieux qu'eux car, à la fois faux témoins et juges expéditifs, nous condamnons souvent avant de délibérer

Je la vois enfin, Dame Guillotine. Roide dans son costume de fer et de bois. Le rictus en diagonale. Aussi repoussante que fascinante. Elle est bien là, le soupirail du bout du monde, le gué du non-retour, la souricière aux âmes en peine. Sophistiquée et rudimentaire à la fois. Tour à tour maîtresse de cérémonie et putain faisant le pied de grue. Absolument souveraine dans sa vocation de faire perdre la tête.

«Étonnant, n'est-ce pas? Tu mènes ton petit train-train, tranquille, tu cultives ton potager, tu ranges en lieu sûr tes maigres économies et tu construis dans un coin de ta tête des projets aussi menus qu'un fétu de paille. Tu veilles sur tes gosses, persuadé que ça va être ainsi jusqu'à ce que la mort vous sépare. Puis, d'un coup, d'illustres inconnus, que t'as jamais croisés sur ton chemin, décident de ton sort. Ils confisquent tes petits rêves et t'installent dans leurs grands délires. C'est la guerre. Tu ignores pourquoi elle est là; mais tu tombes dedans comme un cheveu dans la soupe. Le temps de réaliser ce qui se passe, l'orage est fini. Quand la lumière revient, tu ne reconnais plus ce qui a été. »

Les femmes ne pensent pas comme les hommes. Nous pensons juste ; vous ne pensez qu'à vous mêmes. Nous savons tout de suite déceler l essentiel tandis que vous vous dispersez à travers ce qu'il y a autour. Le bonheur, chez nous, est
dans l harmonie ambiante. Chez vous, le bonheur est dans la conquête et la démesure. Vous vous mefiez comme d'une teigne de ce qui est évident et vous cherchez ailleurs ce qui est à portée de vos mains. Forcément, vous finissez par perdre de vue ce qui vous était acquis au départ.

Nous mourrons tous un jour. Ce que nous croyons posséder n’est qu’illusion. Nous ne sommes que les maillons éphémères d’une chaîne que traîne à ses pieds un fantôme nommé Temps qui court à l’infini droit sur le néant.

La chance, c'est comme la jeunesse. Chacun y a sa part. Certains la saisissent au vol, d'autres la laissent filer entre leurs doigts, et d'autres l'attendent encore alors qu'elle est loin derrière eux...

D’autres riverains vinrent réconforter le père endeuillé. Alarcon n’eut pas la force de les rejoindre, il préféra rester seul dans son lit et composer avec son chagrin.
Les voisins étaient des paysans mal fagotés, aux mains rêches et aux frusques chiffonnées. Le visage rugueux et bistre. Des gens simples qui avaient pour leur terre le même regard que pour leur femme et pour le clinquant illusoire le même mépris.

... On apprend tous les jours, n'est-ce-pas ? Et pourtant, ce n'est jamais assez pour parer aux déconvenues.

La gloire se mesure en fonction de la haine qu’elle suscite chez les détracteurs. Là où tu es encensé, d’autres t’enfument, tel est l’équilibre des choses. Si tu veux aller au bout de ton mérite, ne t’attarde pas sur les crottes que tu écrases car il y en aura toujours sur le chemin des braves.