Les Poupées

En définitive, cette agression était bien difficile à prouver.
Déjà que pour les affaires de viol, il fallait être en mesure de démontrer qu’on était la victime. Alors là ...

Malgré une maigre expérience du terrain en matière criminelle, Olivia Montalvert était une psychologue brillante que s’arrachaient les tribunaux. Elle s’était spécialisée dans le comportement criminel. Ses rapports concis et pertinents étaient à des années-lumière du verbiage de beaucoup de ses confrères. Pendant que ceux-ci se gargarisaient en régurgitant tel ou tel auteur et en faisant inutilement étalage de leurs connaissances, elle s’aventurait à émettre des hypothèses bien concrètes.

Je suis un assassin
De la pire espèce
Je suis celui qui tue votre fils votre frère votre meilleur ami votre voisin votre collègue sans aucune forme de remords
sans plaisir non plus
Vous avez le droit de me haïr je pense même que vous en avez le devoir
Et si jamais votre âme débordait de suffisamment de miséricorde pour me pardonner mes actes attendez d’apprendre ce que je fais avec les corps… votre seul désir sera alors de me faire payer par tous les moyens
C’est bien naturel

L’intérieur de la chapelle était plongé dans l’obscurité. Çà et là, perçant entre les lames des volets, quelques timides rais de lumière tranchaient les ténèbres.
Il poussa le second battant de la porte. Enfin, le jour pénétra.
Il fit un pas en avant. Puis un autre.
Et il les vit.
Son sang se glaça.
Son visage se figea et devint livide.
Ses lèvres s’entrouvrirent. Mais aucun son ne put sortir.

Le fait d’intervenir à chaud, alors que la surprise n’était pas retombée, que la peur était encore palpable, avait pour conséquence de délier les langues et d’ouvrir des portes insoupçonnées.
Et, effectivement, ils avouèrent.
Ils déballèrent tout.
Ils étaient coupables de mettre du fioul domestique dans leur véhicule Diesel !

Quand on multipliait les crimes et les délits, on s’attendait à ce que ce jour arrive. On le niait, mais on s’y préparait inconsciemment. Du coup, lorsque le jour fatidique survenait, tout sonnait le réchauffé.

Certes, les tueurs en série n’avaient que rarement la tête de l’emploi. Trop souvent, au contraire, ils passaient pour les gentils voisins, serviables et polis. Pourtant, là, Venturi ne lut que de la panique. Cette stupeur si forte qu’elle les empêchait de poser la moindre question ou de protester.

Les gens sont bavards ! Bien sûr, quelqu’un de sceptique va livrer les informations avec parcimonie. Mais les gens qui payent pour me consulter ont un besoin. Et ils attendent de moi que je comble ce vide. Donc, ils parlent, ils se livrent, se confessent. Je suis l’oreille attentive qu’ils n’ont pas trouvée ailleurs. – Et tu factures combien ? Je la regardai, victorieuse.

C’est un truc vieux comme le monde. Les politiciens qui font miroiter des jours meilleurs si on vote pour eux, les fabricants de téléphones qui te promettent que tu seras entouré d’amis si tu achètes leur dernier modèle, les constructeurs automobiles qui sous-entendent que tu auras une famille heureuse, sans oublier les produits de « beauté ». Pourquoi seraient-ils les seuls à en profiter ?

La médecine fait son boulot, moi je me bats « dans une autre sphère » ou une connerie de ce genre. Il a l’impression qu’on mène un combat commun. L’espérance lui permet de mieux affronter les traitements souvent douloureux et éprouvants. Il se porte mieux. S’il guérit, il m’associe à sa rémission, je suis une sainte. S’il meurt, j’ai perdu un client, mais en attendant, je me suis rempli les poches.