Retour de service

L'officier traitant est par nature un solidaire. Il reçoit ses ordres de Londres, certes mais sur le terrain il est maître de son destin et de celui de ses agents.

Au Refuge, nous avions démarré sur des hochements de tête pour évoluer jusqu'à des bises de loin. Là, nous en revenons à un simple bonjour et elle me traite comme l'ex-amant que je ne suis pas.

Mon père demande que vous ne vous fassiez pas remarquer, s'il vous plaît, dit-il.
Une deuxième voiture nous suit, dont je ne vois que les phares. Je promets de ne pas me faire remarquer.

Il faudra son ancien compagnon d'armes Vladimir Poutine pour assener l'ultime désenchantement en écrasant d'abord les velléités d'indépendance de la Tchétchénie, puis en agressant sa Géorgie bien-aimée. Poutine, ex-espion de cinquième ordre devenu autocrate, analyse tout en termes de konspiratsia. Grâce à lui et à son gang de stalinistes non repentis , la Russie n'avance pas vers un avenir radieux, elle repart en arrière vers son passé sombre et délirant.

C'est sur la foi de cet aléa dans sa scolarité qu'il s'arrogeait le droit d'établir des comparaisons dérangeantes entre l'ascension des dictateurs européens et celle de Donald Trump. Quand on le lançait sur ce sujet, Ed était à son plus pontifiant.
Sa vision du monde ne faisait aucun distinguo entre les fanatiques du Brexit et les fanatiques de Trump. Tous racistes et xénophobes, ils vouaient le même culte à l'impérialisme nostalgique. Une fois embarqué sur ce thème, Ed perdait toute objectivité. Trumpistes et brexiteurs conspiraient pour le priver de son droit de naissance en tant qu'Européen. Si solitaire pouvait-il être par ailleurs, sur l'Europe il n'avait aucun scrupule à déclarer qu'il s'exprimait au nom de sa génération ou à critiquer la mienne.

Tu sais ce que c'est Trump?
- Dis moi.
- c'est le nettoyeur de chiottes de Poutine. Il fait tout ce que le petit Vlad ne peut faire lui-même: il pisse sur l'unité européenne, il pisse sur les droits de l'homme, il pisse sur l'OTAN. Il nous assure que la Crimée et l'Ukraine appartiennent au Saint-empire russe, que le Moyen-Orient appartient aux Juifs et aux Saoudiens, et merde à l'ordre mondial! Et vous, les Britiches, vous faites quoi? Vous lui taillée une pipe et vous l'inviter à boire le thé avec votre reine.

Un gouvernement conservateur sans majorité composé de bras cassés, un ministre des Affaires étrangères d'une ignorance crasse que Je suis supposé servir, les travaillistes aux pâquerettes aussi, le délire absolu du Brexit..."
Je m'interromps. Moi aussi, J'ai des sentiments. Que mon silence indigné lui fasse comprendre le reste.

Je reviens des courses et les trouve debout dans l'entrée. Deux choses se passent alors en simultané. Un jeune Indien courtois et bien habillé s'avance et me décharge de mes sacs de courses tandis que Steff me prend dans ses bras, pose la tête sur mon épaule, se recule et s'écrie : « Papa ! Regarde, c'est Juno ! Il n'est pas formidable ? » L'Indien courtois s'avance de nouveau, cette fois-ci pour m’être formellement présenté. Entre-temps, j'ai remarqué une bague d’apparence non anodine à l'annulaire de Steff, mais avec elle, j'ai appris qu'il valait mieux attendre qu'on m’informe.

Ces dames partent en cuisine préparer la quiche. J'ouvre le champagne et je leur en apporte une coupe à chacune, puis je retourne dans le salon pour en proposer aussi à Juno, parce que je ne prends pas toujours au pied de la lettre les instructions de Steff concernant ses chéris. Il accepte sans hésiter et attend que je l'invite à s'asseoir. Voilà qui me place en territoire inexploré. Il dit craindre que tout cela ne nous ait pris par surprise. Je l'assure qu'avec Steff, rien ne nous surprend jamais, et il semble soulagé. Je lui demande pourquoi le Panama, et il m'explique qu'il est diplômé de zoologie et que le Smithsonian l’a invité à faire une étude de terrain sur les grandes chauves-souris volantes de l'île de Barro Colorado dans le canal de Panama, et Steff l'accompagne. « Mais seulement si je suis dépourvue de tout parasite, papa, intervient Steff, vêtue d'un tablier de cuisine, en passant la tête par la porte. Je dois être désinfectée par fumigation, je n'ai pas le droit de souffler sur quoi que ce soit et je ne peux même pas porter mes nouvelles chaussures sexy, hein, Juno ?

- Si, elle peut les porter, mais avec des surchaussures, m'explique-t-il. Et la fumigation, ce n'est pas vrai. Tu en rajoutes, Steff.

- Et aussi, il faut qu'on fasse attention aux crocodiles en débarquant, mais Juno me portera, pas vrai, Juno ?

- Et priver ces pauvres crocos d'un bon repas ? Certainement pas. Nous allons là-bas pour préserver la faune. »

Notre premier match du lundi ne part pas sous d’aussi bons auspices que le laisserait penser après coup notre bel historique. Je suis un homme ponctuel (maladivement ponctuel, d’après Steff). Pour ce rendez-vous fixé trois bonnes semaines plus tôt, Ed arrive essoufflé avec moins de trois minutes d’avance, vêtu d’un costume froissé, équipé de pinces à vélo aux chevilles et armé d’une mallette en similicuir. Il est d’une humeur exécrable.
N’oubliez pas que je ne l’ai vu qu’une fois, en tenue de badminton. N’oubliez pas non plus qu’il a une bonne vingtaine d’années de moins que moi, qu’il m’a lancé un défi à moi, le champion du club, sous le regard de mes camarades et que je l’ai relevé entre autres pour lui éviter de perdre la face. Notez également que j’ai passé la matinée à conduire mes premiers entretiens avec deux des agents les moins prometteurs et les moins productifs de Giles, deux femmes en l’occurrence, qui n’apprécient pas du tout ce changement de supérieur pour des raisons évidentes ; mon heure du déjeuner à remonter le moral de Prue, qui a reçu un mail désagréable de Steff exigeant que son portable, oublié sur la table de l’entrée, lui soit envoyé en recommandé à une adresse inconnue aux bons soins de Juno (c’est qui, Juno ?) ; et mon après-midi à expurger des commentaires gratuits sur le style de vie dépravé d’Orson alors que j’ai déjà demandé deux fois à Florence de les supprimer.
Enfin, n’oubliez pas que, au moment où Ed arrive dans le vestiaire tel un fugitif en cavale, cela fait dix minutes que je m’impatiente, déjà en tenue, les yeux rivés sur la pendule. Il commence à se déshabiller en marmonnant des propos à peine intelligibles sur « ce putain de chauffeur de camion allergique aux cyclistes » qui l’aurait insulté au feu rouge et sur ses employeurs, qui l’ont « gardé plus tard sans aucune raison, ces cons », ce à quoi je ne peux guère répondre que « c’est moche » avant de m’asseoir sur le banc pour observer dans le miroir la suite de ce processus chaotique.

– Tu veux dire qu’ils ne t’ont rien dit ?
– Ils m’ont dit de venir te parler, et je te parle. J’en suis là.
– Tu es venu ici en aveugle ? Nom de Dieu ! Des fois, je me demande ce qu’ils foutent, ces connards de la DRH. C’est Moira que tu as vue ?
– Elle a peut-être pensé qu’il valait mieux que cela vienne de toi, Dom. Tu as bien dit « station externe russe basée sur notre sol et restée trop longtemps dans l’ombre » ? La seule que je connaisse, c’est le Refuge, et ce n’est pas une station externe, c’est une station annexe moribonde sous l’égide du Central Londres qui sert de dépotoir pour les transfuges sans valeur qu’on a réinsérés et les informateurs de cinquième zone qui partent en vrille. Aux dernières nouvelles, le Trésor était sur le point de le fermer, mais ils ont dû oublier. C’est vraiment ça que tu es en train de me proposer ?
– Le Refuge n’a rien d’un dépotoir, Nat, bien au contraire, surtout sous ma supervision. Il y a un ou deux agents qui ne sont pas de prime jeunesse, je te l’accorde, et des sources qui n’ont pas encore réalisé tout leur potentiel, mais il y a aussi du matériau de toute première classe pour quelqu’un qui sait où chercher. Et, bien sûr, quiconque gagne ses galons au Refuge a toutes les chances d’être considéré pour une promotion au département Russie.
– J’en conclus que c’est quelque chose que tu envisages ?
– De quoi ?
– De briguer une promotion au département Russie sur le dos du Refuge.’
Il fronce les sourcils avec une moue de désapprobation. Dom ne sait pas dissimuler. Le département Russie (et surtout sa direction), c’est le rêve de sa vie. Pas parce qu’il connaît le terrain, qu’il a de l’expérience dans le domaine ou qu’il parle russe, non, puisqu’il ne coche aucune de ces cases. C’est un trader de la City reconverti sur le tard, que des chasseurs de têtes sont allés chercher pour des raisons qui doivent lui échapper même à lui, sans la moindre qualification linguistique.
« Parce que si c’est ce que tu as derrière la tête, Dom, ce serait sympa de ne pas me laisser en carafe, cette fois, insisté-je par plaisanterie ou sous l’effet de la colère, je ne sais pas trop. Ou bien envisages-tu d’arracher l’étiquette sur mes rapports pour la remplacer par la tienne, comme à Budapest ? Je m’interroge. »