Avec Antonella Anedda, Michel Deguy, Jacques Demarcq, Benoît Casas, Andrea Inglese, Sophie Loizeau, Valerio Magrelli, Claude Mouchard, Guido Mazzoni & Martin Rueff
Andrea Zanzotto est né il y a cent ans et mort il y a dix. Ce double anniversaire, marqué par d'importantes publications posthumes, Erratici, disperse e altre poésie (1937-2011 – Francesco Carbognin éd., Mondadori, 2021), Traduzioni, trapianti, imitazioni (Giuseppe Sandri éd., Mondadori, 2021) est l'occasion de nombreuses célébrations en Italie comme en France. Dans le cadre d'un colloque de trois jours, « Zanzotto europeo, la sua poesia di movimento » (25-27 novembre 2021), organisé par Giorgia Bongiorno, Laura Toppan, Andrea Cortellessa et Martin Rueff, la Maison de la Poésie accueille cette soirée exceptionnelle. Des poètes de France et d'Italie évoqueront la figure d'Andrea Zanzotto, l'importance de son oeuvre, la fécondité de son héritage.
Le programme du colloque est consultable sur le site de l'Institut Culturel Italien
À lire – Andrea Zanzotto, Venise, peut-être, trad. de l'italien par Jacques Demarcq et Martin Rueff, éd. NOUS, 2021.
Sophie Loizeau/5
1 notes
Résumé :
Un poème en prose dans lequel Lys dévoile sa vie secrète à partir d'un point zéro, origine de la perte de la mère. Autour d'elle gravitent Buddleia, If, Troène et Malèze. ©Electre 2021
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Citations et extraits (5)
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14
Extrait 4
Elle [Lys]caresse l’âme de sa fille à travers la capuche, une âme
de sept ans, riche, éveillée, belle. Comme dans n’importe quelle
âme d’enfant à l’intérieur il y a des couteaux et tout le matériel
de torture fantasmatique nécessaire, et ça n’a rien à voir. Budd-
leia aime avec ardeur, avec passion. Son être entier existe, les
duvets blonds de ses bras et de ses jambes sont des vibrisses de
chat, rien n’échappe à l’extrême finesse de ses perceptions.
Existence. Lys entend comme il l’ancre, comme il ajoute une
profondeur à sa vie. Elle existe est la seule raison, cet ancrage
éphémère l’apparente à toutes les autres créatures. Ce mot
devrait pouvoir créer une chaîne de solidarité. Par dégoût hier
elle a tué une mouche ; eh bien, elle s’en est voulu, ça lui a fait
quelque chose ce petit assassinat à coup de torchon, à coup de
talon sur le carrelage pour finir — cette hiérarchisation des exis-
tences. Petit déjeuner dans la chambre, le recueil du moindre
rayon de soleil.
Extrait 4
Elle [Lys]caresse l’âme de sa fille à travers la capuche, une âme
de sept ans, riche, éveillée, belle. Comme dans n’importe quelle
âme d’enfant à l’intérieur il y a des couteaux et tout le matériel
de torture fantasmatique nécessaire, et ça n’a rien à voir. Budd-
leia aime avec ardeur, avec passion. Son être entier existe, les
duvets blonds de ses bras et de ses jambes sont des vibrisses de
chat, rien n’échappe à l’extrême finesse de ses perceptions.
Existence. Lys entend comme il l’ancre, comme il ajoute une
profondeur à sa vie. Elle existe est la seule raison, cet ancrage
éphémère l’apparente à toutes les autres créatures. Ce mot
devrait pouvoir créer une chaîne de solidarité. Par dégoût hier
elle a tué une mouche ; eh bien, elle s’en est voulu, ça lui a fait
quelque chose ce petit assassinat à coup de torchon, à coup de
talon sur le carrelage pour finir — cette hiérarchisation des exis-
tences. Petit déjeuner dans la chambre, le recueil du moindre
rayon de soleil.
14
Extrait 1
La sève rebrousse petit à petit les veines des arbres jusqu’aux
racines. Les roses continuent d’éclore. Une assomption : sa
mère au ciel, devenue poussière d’étoiles, entrant dans la
composition de tout, se déversant sur elle, peut-être en ce
moment, au moment où elle pleure et où elle supplie dans
le secret de la salle de bain. À qui s’adresse-t-elle au juste ?
Qui croit-elle attendrir lorsqu’elle murmure les yeux au pla-
fond ? Sa mère ? Son ange gardien ? La nature ? L’immense
et impensable fécondité de l’univers ? Ou bien elle, Lys ? Un
peu toutes ces personnes (la nature en personne, l’univers
en personne...), et le mélange produit sa magie. Ses règles
absentes depuis des mois font le contraire de la sève, fluent.
Elle se sent si engoncée. Le soir elle jeûne.
…
Extrait 1
La sève rebrousse petit à petit les veines des arbres jusqu’aux
racines. Les roses continuent d’éclore. Une assomption : sa
mère au ciel, devenue poussière d’étoiles, entrant dans la
composition de tout, se déversant sur elle, peut-être en ce
moment, au moment où elle pleure et où elle supplie dans
le secret de la salle de bain. À qui s’adresse-t-elle au juste ?
Qui croit-elle attendrir lorsqu’elle murmure les yeux au pla-
fond ? Sa mère ? Son ange gardien ? La nature ? L’immense
et impensable fécondité de l’univers ? Ou bien elle, Lys ? Un
peu toutes ces personnes (la nature en personne, l’univers
en personne...), et le mélange produit sa magie. Ses règles
absentes depuis des mois font le contraire de la sève, fluent.
Elle se sent si engoncée. Le soir elle jeûne.
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Extrait 3
Lys qui n’aime pas les coqs, violeurs compulsifs et bruyants,
aime bien cette poule. Elle lui rappelle la poule que son grand-
père avait apprivoisée les derniers jours de sa vie, une rousse.
Il se mettait à genoux pour jardiner et elle surgissait, aux mou-
vements saccadés de sa tête qui se faisaient plus vifs il pouvait
voir qu’elle était inquiète de s’être tant approchée, mais par a-
mitié elle restait. Le décès de la grande libellule. Son envergure
n’ayant pas permis qu’on la piège sous un verre ni même sous
un bol, elle était restée à voleter dans le ciel confiné de la véran-
da. La pluie est tombée en particulier sur les peupliers. Ils étincel-
lent. Qui s’en émeut ? Lys peut faire l’impasse sur dehors la bruta-
lité, cela ne dure jamais. En plus de la violence ordinaire (qu’on
arrête de dire crime passionnel, qu’on dise crime tout court), une
armée de combattants (qu’on arrête de dire combattants, qu’on
dise déficients mentaux, décervelés, psychotiques) tente d’impo-
ser sa loi. Lys craint la venue d’un nouvel âge de fer.
…
Extrait 3
Lys qui n’aime pas les coqs, violeurs compulsifs et bruyants,
aime bien cette poule. Elle lui rappelle la poule que son grand-
père avait apprivoisée les derniers jours de sa vie, une rousse.
Il se mettait à genoux pour jardiner et elle surgissait, aux mou-
vements saccadés de sa tête qui se faisaient plus vifs il pouvait
voir qu’elle était inquiète de s’être tant approchée, mais par a-
mitié elle restait. Le décès de la grande libellule. Son envergure
n’ayant pas permis qu’on la piège sous un verre ni même sous
un bol, elle était restée à voleter dans le ciel confiné de la véran-
da. La pluie est tombée en particulier sur les peupliers. Ils étincel-
lent. Qui s’en émeut ? Lys peut faire l’impasse sur dehors la bruta-
lité, cela ne dure jamais. En plus de la violence ordinaire (qu’on
arrête de dire crime passionnel, qu’on dise crime tout court), une
armée de combattants (qu’on arrête de dire combattants, qu’on
dise déficients mentaux, décervelés, psychotiques) tente d’impo-
ser sa loi. Lys craint la venue d’un nouvel âge de fer.
…
14
Extrait 2
Elle est à quelques jours de sa mort, quelques jours
seulement la séparent de cet instant. Elle n’est pas
retournée au cimetière, elle a laissé son frère et sa
sœur, son père s’occuper de la tombe, entretenir /
fleurir. La savoir couchée là est au-dessus de ses for-
ces. Une fois tous les quinze jours son père lui cède
la maison — la maison pour elle seule. If conduit Bud-
dleia à l’école, la récupère à l’étude, prend la tempé-
rature de son bain, fait cuire sa viande, lui raconte une
histoire ou l’écoute elle raconter. Téléphoner c’est trou-
bler cette bonne circulation des énergies entre eux. Ce
temps de solitude elle l’appelle Levain, entre, elle écrit
de façon décousue. Dès Sombre elle se met à lever. Une
poule la suit dans le jardin, ses pattes sont étonnamment
grandes et musclées, quand elle court après les mésanges
et les fait fuir elle ressemble à un petit dinosaure véloce.
…
Extrait 2
Elle est à quelques jours de sa mort, quelques jours
seulement la séparent de cet instant. Elle n’est pas
retournée au cimetière, elle a laissé son frère et sa
sœur, son père s’occuper de la tombe, entretenir /
fleurir. La savoir couchée là est au-dessus de ses for-
ces. Une fois tous les quinze jours son père lui cède
la maison — la maison pour elle seule. If conduit Bud-
dleia à l’école, la récupère à l’étude, prend la tempé-
rature de son bain, fait cuire sa viande, lui raconte une
histoire ou l’écoute elle raconter. Téléphoner c’est trou-
bler cette bonne circulation des énergies entre eux. Ce
temps de solitude elle l’appelle Levain, entre, elle écrit
de façon décousue. Dès Sombre elle se met à lever. Une
poule la suit dans le jardin, ses pattes sont étonnamment
grandes et musclées, quand elle court après les mésanges
et les fait fuir elle ressemble à un petit dinosaure véloce.
…
Lys s'en va. Quelques jours arrachés de haute lutte au
quotidien, à Buddleia cinq ans qui est un petit vampire.
Ce voyage à la mer lui ouvre l'appétit d'écrire. Elle fait
bien attention de ne croiser personne. Le nid qu'elle
bâtit sur la colline est un belvédère. Dans sa posture
de veilleuse et de scribe Lys vit des aventures palpitan-
tes invisibles à l'œil nu.
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