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Critique de Polybe
Et un nouvel opus familial d'Edouard Louis, la coqueluche d'une certaine intelligentsia parisienne. Que dire de ce texte totalement anodin ? Sans doute que sans le nom de son auteur sur sa couverture, il n'aurait jamais été publié. Je me demande d'ailleurs combien de textes analogues sont refusés chaque année par les éditeurs. A vue de nez, je dirai un paquet.
Cela étant, on le plaindrait presque ce pauvre Edouard Louis. Il a un vrai problème existentiel. D'un coté tous ses amis lui expliquent à quel point c'est un écrivain génial, de l'autre il n'a strictement rien à dire. Pourtant il essaye fort : un petit texte de 120 pages écrit gros par ici, un autre par là.
Moi, encore moi, papa, maman. Il se creuse la tête pour la suite. Il a sans doute des frères et soeurs. En fouillant bien dans sa mémoire, il va nous trouver un vieil oncle aux mains baladeuses : ça ferait un vrai grand beau livre, ça coco. Surtout si l'oncle est le membre de la famille qui avait de l'argent et soutenait Pétain. Ah ouais super. D'une originalité totale.
Alors bien sûr ce livre n'a rien de déshonorant, il est écrit dans une langue correcte - pas mirifique non plus - , il tire sa petite larme de temps à autre. C'est juste que ce livre n'a rien de nécessaire, il n'existerait pas, l'histoire de la littérature française n'en serait pas changée d'un iota.
Allez lisez Simenon, lisez Aragon, lisez Céline, lisez Colette, Larbaud, Genet, Duras, Yourcenar, Pérec, Morand, Queneau et tant d'autres. Mais ne perdez pas votre temps avec ce sous-produit marketing.
Cela étant, on le plaindrait presque ce pauvre Edouard Louis. Il a un vrai problème existentiel. D'un coté tous ses amis lui expliquent à quel point c'est un écrivain génial, de l'autre il n'a strictement rien à dire. Pourtant il essaye fort : un petit texte de 120 pages écrit gros par ici, un autre par là.
Moi, encore moi, papa, maman. Il se creuse la tête pour la suite. Il a sans doute des frères et soeurs. En fouillant bien dans sa mémoire, il va nous trouver un vieil oncle aux mains baladeuses : ça ferait un vrai grand beau livre, ça coco. Surtout si l'oncle est le membre de la famille qui avait de l'argent et soutenait Pétain. Ah ouais super. D'une originalité totale.
Alors bien sûr ce livre n'a rien de déshonorant, il est écrit dans une langue correcte - pas mirifique non plus - , il tire sa petite larme de temps à autre. C'est juste que ce livre n'a rien de nécessaire, il n'existerait pas, l'histoire de la littérature française n'en serait pas changée d'un iota.
Allez lisez Simenon, lisez Aragon, lisez Céline, lisez Colette, Larbaud, Genet, Duras, Yourcenar, Pérec, Morand, Queneau et tant d'autres. Mais ne perdez pas votre temps avec ce sous-produit marketing.
