Que d'os !

Il y avait des chantiers et des immeubles neufs ; Clamart changeait. C’était naguère un bled de maraîchers, et l’on y célèbre encore une fois l’an la fête des petits pois. Puis les familles ouvrières ont pris sur la gueule, à l’occasion d’un effondrement de terrain, rapport aux champignonnières, les maisonnettes qu’elles avaient acquises en se saignant aux quatre veines. Et puis les retraités meurent un par un. Alors on rase les pavillons et l’on bâtit des immeubles à portes de verre où viennent vivre des cadres rocardistes ou schrébeiriens ou démo-chrétiens, avec des attachés-cases et des lunettes à verres rectangulaires.

Si j’ai fait enquêteur, ensuite, je crois que c’était en partie pour faire le Bien, comme on m’a conseillé au catéchisme et chez les Louveteaux. Et où est-ce que je me retrouve ? Chez tout-nu. Je traque de pauvres crétins de traîne-latte pour empêcher qu’ils dépossèdent des possédants comme M. Jude. Pendant que des trafiquants de drogue siègent à l’Assemblée Nationale et ailleurs. Et qu’est-ce que j’y peux ?

Bref, je me sentais déprimé.

[[ JP Manchette adresse un petit message plein... d'amour à François Brigneau, un écrivain d'extrême droite, éditorialiste de l'hebdomadaire "Minute " ]] =>

""Pour ce qui est de nos oiseaux (...)ils avaient heureusement des opinions d’extrême droite, et leur hésitation était de la variété la plus vulgaire et la plus réactionnaire, comme en témoignait la présence, au coin de leur table, de l’hebdomadaire Minute, qui est vulgaire et réactionnaire. Un moment, les tractations entre mes compagnons et le couple Blondeau ont semblé se trouver dans l’impasse. Mais alors j’ai précisément saisi l’organe petit et malpropre (il y avait du vin dessus) de Brigneau (c’est-à-dire Minute). J’ai affirmé que j’étais heureux de rencontrer un couple à qui l’organe de Brigneau donnait du plaisir. J’ai prétendu qu’il en était de même pour moi. En parlant, je brandissais le petit organe froissé de Brigneau pour donner plus de force à mes paroles. J’ai ainsi établi un climat de confiance. J’ai laissé entendre que la mission secrète dont mes compagnons et moi-même étions investis avait des connotations politiques dont on ne saurait que se réjouir lorsqu’on était homme à se réjouir du contenu de l’organe de Brigneau. Chauffard, entrant dans mon jeu, s’est mis à m’appeler « mon Colonel ». Finalement, lorsque j’ai reposé sur le coin de la table le petit organe triste, malpropre et froissé de Brigneau, et lorsque nous avons quitté la maison du couple Blondeau, j’avais dans ma poche deux petits porte-cartes en moleskine que m’avait remis M. Blondeau, (...)""

Mon oncle était à Drancy, a dit Haymann d'un ton assez calme. Sa mère est morte pendant qu'il était à Drancy. Il a demandé, Seigneur, c'est vraiment formidable, il a bel et bien demandé qu'on le laisse sortir pour aller à l'enterrement, il promettait sur l'honneur de revenir ensuite, écoutez bien, c'est pas là qu'il faut rire, c'est dans un moment. Tenez vous bien, les types l'ont autorisé à sortir. Tenez vous encore mieux, il a passé trois jours en liberté, et puis il est revenu, il est revenu, il est rentré à Drancy. Les types ont été sciés de le revoir vous savez. Et on l'a envoyé en Allemagne. Et on l'a passé au crématoire, le con. Je préfère les Juifs de la génération suivante, vous voyez. Ceux qui ont des armes automatiques et de l'aviation et des barbelés.

Je suis revenu à moi et j'ai rigolé. Mes sensations vaguaient. J'étais aboulique. J'avais la langue saburrale comme une wassingue sale et le front halitueux. Mes perceptions étaient laciniées et il me semblait que je baignais dans du galipot. J'étais vachement labile et quand Charlotte m'a eu fait lever, ce n'était ni le pied ni les oaristys, de sorte que j'ai méchamment jaboté et même crié raca sur elle, en titubant comme un ophite. Bref, vous voyez le tableau, et que j'étais camé comme un boeuf.

Dans les entrées d'immeuble, dans les cafés, sur les trottoirs les putes étaient fidèles au poste, shorts de cuir, jupettes de tennis, sourires de craie, et sur la chaussée les voitures débouchaient de la Porte St Martin comme un lâcher de tatous et puis restaient là, épaule contre épaule, à vibrer dans un nuage de gaz bleu

Je suis revenu à moi et j'ai rigolé. mes sensations vaguaient. J' étais aboulique. j'avais la langue saburrale comme une wassingue sale et le front halitueux. Mes perceptions étaient laciniées et il me semblait que je baignait dans du galipiot. J’étais vachement labile et quand Charlotte m'a eu fait lever, ce n'"était ni le pied ni les oaristys, de sorte que j'ai méchamment jaboté et même crié raca sur elle en titubant comme un ophite. Bref vous voyez le tableau, et que j’étais calmé comme un bœuf

Clamart changeait. C’était naguère un bled de maraîchers, et l'on y célèbre encore une fois l'an, la fête des petits pois .Puis les familles ouvrières ont pris sur la gueule, à l'occasion d'un effondrement de terrain, rapport aux champignonnières, les maisonnettes qu'elles avaient acquises en se saignant aux quatre veines. et puis les retraités meurent un par un. Alors on rase les pavillons et l'on bâtit des immeubles à portes de verres ou viennent vivre des cadres rocardistes ou schrébéiriens ou démo- chrétiens avec des attachés- cases et des lunettes à verre rectangulaires

La femme avait entrouvert la porte, qui était maintenue par une chaîne de sécurité, ustensile peu utile. J'ai sorti une vieille carte de ma poche et je la lui ai agitée devant les yeux.
–Inspection générale de la Gendarmerie Nationale, ai-je annoncé avec le plus grand sérieux. Renée Mouzon ? Veuillez ouvrir.
Elle m'a considéré d'un œil las et elle m'a ouvert. Elle m'a précédé dans un salon Louis XV à tentures ivoire. Elle était vêtue d'une robe de chambre en soie isabelle, elle avait aux pieds des mules avec des pompons blancs, elle était frisée comme un mouton et ses yeux étaient couleur de beurre frais ; par ailleurs, elle avait un beau corps un peu fatigué, pulpeux, qui remuait sous la soie quand elle marchait, et un visage rond, joli, un peu fatigué aussi, laiteux, avec de grands yeux bleus battus. Quand elle parlait, elle gardait en bouche sa cigarette à bout liégé.
–Vous savez, ai-je dit comme nous entrions dans le salon Louis XV, vous n'êtes pas obligée de me recevoir à cette heure-ci. Mais ça nous retarderait beaucoup si j'étais obligé de revenir demain.

Si ma mémoire est bonne, a dit Haymann, c'est une antique secte russe. De joyeux drilles. Considérant que le mal vient de la chair, ils avaient une certaine propension à s'arracher les roubignolles en chantant des cantiques. Vous songez à entrer dans les ordres, Tarpon, mon bon ? Il me semble que c'est un numéro de Seine-et-Marne que vous avez là, mais je n'en jurerais pas. (...).
J'ai appelé les renseignements téléphoniques. J'avais le numéro de l'abonné et son nom, derechef, et ces bons vieux renseignements n'ont fait aucune difficulté pour me communiquer l'adresse. La Communauté des Skoptsys Réformés perchait du côté de Villers-Cotterêts. J'ai remercié, raccroché et pris note.
–À propos de roubignolles a dit Haymann, vous avez raté quelque chose. Vous auriez mieux fait de rester devant la télé, au lieu d'aller faire le trompe-la-mort. La môme Ava Gardner, boudiou, quelle belle femme ! Qu'est-ce que vous cherchez encore ?