Les morts de la Saint-Jean

C’est quoi, ce monde ?

— Avait-il l’habitude de garder de fortes sommes d’argent à son domicile ?
Elle écarquilla les yeux.
— Quel argent ? Il se plaignait toujours de son salaire de misère.
— On se plaint tous, dans la police.
— Savez-vous combien gagne une sage-femme ?
— Non.
— Tant mieux pour vous. La question n’est pas qui gagne le plus, mais qui gagne le moins.

Les gens normaux font des cauchemars quand ils dorment. Nous nous vivons nos cauchemars tout éveillés.

Certains côtés des gens ne sont visibles pour personne, sauf pour ceux qui les aiment. (p.363)

Il ne savait rien de ce qui l'attendait - sinon que ce serait un spectacle qu'il n'avait encore jamais vu. Les morts ne se ressemblaient pas plus que les vivants. Chaque individu était unique, comme dans la vie. Rien ne se répétait, rien n'était jamais pareil. Comme son inquiétude : il reconnaissait cette sensation de noeud dans l'estomac. Mais c'était toujours la première fois.

Il n’y a pas de violence gratuite, toute violence a une explication, etc. Mais ce n’est plus le cas. On n’a rien vu venir, mais il y a eu un changement dans ce pays. La violence est devenue naturelle. On a franchi un cap invisible. Des générations entières de jeunes sont en train de perdre pied. Personne ne leur enseigne plus ce qui est bien ou mal. Il n’y a plus de bien ou de mal. Chacun revendique son propre droit. Quel sens y a-t-il alors à être policier ?

Ici la mort régnait seule, éclairée par des projecteurs puissants.

Il avait appris cet art. Celui de toujours être d'accord.

Il pensa que la société continuerait de se durcir. De plus en plus de gens exclus, de plus en plus de jeunes qui n'auraient en héritage que la certitude d'être inutiles. Les grilles et les trousseaux de clés seraient l'emblème des années à venir.

Une mère connaît ses enfants ; c’est un cliché, mais c’est la vérité.