Il est rare, pour ne pas dire que je ne donne qu'une étoile à un livre. Généralement, je le fais plus par esprit de vengeance que par l'étude raisonnée des qualités littéraires.
Catherine Millet, en racontant sa vie sexuelle voulait choquer, faire le buzz, faire vendre ? Elle aura réussit sur tous les plans.
Une autobiographie trash et incompréhensible, sans queue ni tête. La précédente phrase est dénuée de jeu de mot. L'architecture du texte m'échappe encore et toujours. le vocable de la dame oscille entre le plus cru et le plus châtié.
La dame a bâti sa réputation sur la critique d'art et son texte s'en ressent. Beaucoup de mots compliqués pour paraitre, un discours lénifiant pour perdre son auditoire et au final ne rien dire. Ah si, l'auteur alterne avec des termes cliniques ou vulgaires, description de pénétrations sordides en gros plan.
Entre trash et chiant, l'ouvrage mérite bien le pilori auquel je le destine.
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