Sans faille

Tu faisais l'expérience de cette banalité qu'on ne sent pas toujours plus fort de découvrir la faiblesse de l'autre.

Jamais plus ses baisers doux comme du miel, préludes interminables à vos étreintes. Jamais plus l'union de vos doigts, le collier de vos bras. Jamais plus ses rires enchanteurs, la douceur de son regard posé sur toi comme une aile.
Plus jamais.
Tu resteras là immobile, jusqu'à ce que la lumière du jour s'estompe et ne soit plus qu'un lavis d'encre de Chine sale sur les murs.
Bientôt, mon amour, je te rejoindrai.

Ton existence ne sera plus que solitude. Une solitude écrasante, qui vous colle à la peau, dès la première pensée émise le matin. Qui se traîne à vos pieds comme un vieux chien pouilleux craignant d'être abandonné. Qui vous tient compagnie lors de longues soirées sans sommeil. Qui s'endort à vos côtés et partage votre oreiller.

Les médiocres n'aiment pas ceux qui réussissent trop facilement.

Dans moins de trente secondes, elle sera morte.
Son corps sera tellement méconnaissable que ses parents, à la morgue, parviendront à peine à l'identifier. Seul un petit tatouage sur sa cheville droite ne leur laissera aucun doute. [...]
Dans les statistiques, elle rejoindra le quatre mille personnes tuées chaque année sur les route de France.
Pour elle, c'est une fin.
Mais en réalité sa mort n'est qu'un début, un prologue. Car elle en entrainera d'autres, bien d'autres.
Vous voulez que je vous raconte ?

C'est bizarre comme un « oui» sonne parfois plus négativement qu'un «non».

Inanité.
Son sens t’échappait mais il t'a happé. Une répétition de nasales qui sonnaient creux, la pointe douloureuse des "i". Un miroir dans lequel tu t'es reconnu.
[...]
Trois mois plus tard, tu as cherché sa définition dans un vieux Larousse que vous aviez à la maison : "caractère de ce qui est vide, sans réalité, sans intérêt".
Tu as alors ressenti en trou béant dans ton ventre, la sensation d'être dévoré de l'intérieur.

Trois secondes entre l'éclair et le tonnerre. Ça veut dire que la foudre est tombée à un kilomètre d'ici. C'est mon père qui m'a appris ça quand j'étais petite: diviser le nombre de secondes par trois pour obtenir la distance.

Il parlait avec l'aisance ce ceux qui n'ont rien à prouver et les autres l'écoutaient avec l’humilité de ceux qui ne se sentent pas à la hauteur.

Derrière la vitre du véhicule, elle t’a fait un petit signe de la main. Tu l’as vue sourire, d’un sourire triste qui t’a fait culpabiliser. Tu as songé qu’il y avait une certaine cruauté à se montrer aimable et poli à longueur de journée avec des quasi-inconnus et si dur avec ceux qu’on aime.