Pickpocket

On est vite pris par l'histoire , ébloui par les talents du héros et interessé par son destin, son histoire dont on sait peu de choses. Mais j'ai personnelement été vite déçu par une histoire qui devient poussive, ne rentre pas dans le détail des choses, et qui ne m'a pas accroché. de plus, l'écriture est assez pauvre; je ne saurai dire si c'est du à la traduction ou à l'écriture originelle. Bref, pas ébloui et sans doute un livre et un auteur que je vais vite oublié.

Effacé.
Contrairement à la couverture jaune poussin, la vie de ce pickpocket tokyoïte n'est pas des plus lumineuses. Il est réellement le type gris et sans saveur de la couverture.
Donc on suit ses méfaits exécutés comme une danse mainte fois répétée, on voit comment il s'adapte à ses "partenaires", on le suit dans son quotidien.
Jusqu'à ce que.
Des personnes vont entrer ou ré-entrer dans sa vie. Et jamais il ne sera plus libre de ses choix. L'essence même de la tragédie. Ces personnages sont plus vivants, plus colorés que le protagoniste et ils lui volent très facilement la vedette lors de la lecture. Il y aura toujours quelqu'un pour être plus menaçant, plus attendrissant ou, encore, plus pénible que lui. Heureusement que c'est raconté à la première personne ou sinon il disparaîtrait complètement.
Oui, c'est très probablement une des intentions de l'auteur. Malheureusement, en ressort un court roman un peu trop terne à mon goût.

Le début fait penser au film du même nom de Robert Bresson, mais on s'en éloigne vite. le récit est prenant, et intéressant pour son mélange des genres : portrait psychologique, quasi métaphysique, d'un homme seul, sans vraiment de vie sociale (quelques "relations" de travail) et ne vivant que pour son travail ; thriller ; et enfin une certaine image de la société (les usagers du métro comme reflet), particulièrement la pauvreté.

Ambiance étrange, parfois glauque, décalée, asiatique.

[...] En de telles circonstances, je ne puis faire autrement que commencer par la fin. Car j'ai lu les deux dernières pages le livre brandi dans la main gauche, le thé suspendu dans la droite entre la table et mes lèvres entrouvertes, les yeux asséchés tant ils avaient hâte de rejoindre le der des ders des mots. Parlons-en sans rien en dire, de la fin : il nous l'a volééééeeeee ! Et tandis que, une fois le livre refermé, je sirotais mon breuvage, sous le masque stoïque de la paix intérieure Gollum montait un feu de camp, organisait un festin de poissons crus tout en envoyant le courant qui secouait Fuminori sur sa chaise électrique. En un mot comme en cent : une fin grandiose (des goûts et des couleurs, vous vous souvenez ?). [...]
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