En lisant une critique sur ce roman, j'avais vu qu'un des commentateurs signalait que le livre lui était tombé des mains, et ce n'était pas un compliment.
Non, il ne m'est pas tombé des mains, mais j'ai baillé, somnolé durant ma lecture et failli le refermer avant d'arriver au bout. Il ne fait que 150 pages, c'est vous dire si j'ai passé un moment en enfer.
Pourtant, le pitch avait l'air génial : un tueur à gages, Olav, auquel son patron lui demande d'expédier (tuer) un client. Rien de neuf sauf que le client est la femme du boss. Et que ce dadais d'Olav va en tomber amoureux.
Il avait pourtant bien commencé, ce petit roman : un tueur à gage pour qui on sent qu'on va avoir de l'affection, le genre de mec qui n'a rien d'un Jason Statham survitaminé et qui nous raconte sa petite histoire, avec une touche d'humour noir parsemé un peu partout.
Ajoutons deux trafiquants de drogue dans la ville d'Oslo dont chacun crierait bien que l'un des deux est de trop dans la ville. Ou que la ville est trop petite pour eux deux. Bref, on sent que l'on s'asseoir sur un baril de poudre, mèche allumée.
L'utilisation d'Olav comme narrateur était bien trouvée, ça permet quelques surprises qui m'ont plus, même si une était téléphonée. Pour l'autre, j'ai été eue.
Où est le problème ? Où le bât a-t-il blessé dans tout cela ?
La manière de raconter est soporifique au possible ! J'ai juste arrêté de bailler durant quelques scènes, pendant quelques paragraphes et bien que ne faisant que 150 pages, j'ai sauté des lignes !
On est loin d'un
Dashiell Hammett et de son célèbre « Moisson Rouge ». Loin des autres grands du polar Noir aussi.
Malgré les quelques surprises cachées dans le récit, il ne m'a pas emporté dans la ville d'Oslo, je me suis ennuyée la plupart du temps et je n'ai pas retrouvé l'âme des grands
romans Noirs que j'aime.
Les ingrédient sont peut-être là, mais ça manque furieusement de sel.
Une déception pour moi qui apprécie cet auteur.
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