Entre fauves

Depuis le ciel, je détaille ces étendues qui semblent n'avoir aucune frontière, où le rouge, le jaune et l'ocre se disputent l'espace en entrelacs confus, lézardées par les méandres de rivières asséchées, comme si Dieu les avait dessinées pour nous faire croire que oui, de l'eau avait un jour coulé sur ces lits de cailloux.

Franchement, moi, j'ai honte de faire partie de l'espèce humaine. Ce que j'aurais voulu, c'est être un oiseau de proie, les ailes démesurées, voler au-dessus de ce monde avec l'indifférence des puissants. Un poisson des abysses, quelque chose de monstrueux, inconnu des plus profonds chaluts. Un insecte, à peine visible. Tout sauf homo sapiens. Tout sauf ce primate au cerveau hypertrophié dont l'évolution aurait mieux fait de se passer. Tout sauf le responsable de la sixième crise d'extinction qu'aura connue cette pauvre planète

Je les ai regardés, tous autant qu'ils étaient, dans cette pièce aux murs couverts de cartes IGN et de photos de nos exploits soi-disant protecteurs de la nature, l'un posant au-dessus d'un isard anesthésié, l'autre devant les tout nouveaux panneaux du parc national, censés expliquer aux visiteurs ce qu'ils avaient le droit de faire ou de ne pas faire, comme si ça changeait quelque chose à l'inexorable déclin des espèces animales et végétales. J'ai observé leurs visages pleins d'enthousiasme et de naïveté, avec une boule acide en train de grandir dans mon ventre. J'ai dit :
C'est vous qui faites chier. Vous comprenez vraiment rien.
Et j'ai quitté la pièce en les maudissant tous.

Moi-même j'ai toujours aimé regarder comment étaient les Blancs, leur manière de s'habiller, de marcher parmi les cases en évitant les bouses de nos vaches. J'observais leurs énormes appareils photo, tendue entre eux et nous comme s'ils n'étaient pas capables de nous regarder juste avec leurs yeux.

J'ai regardé le damalisque dans la lunette de visée. Un instant, bien sûr, il m'est venu l'idée de ne pas tirer, de le laisser filer, il était si beau au milieu des autres bêtes.
Mais quelque chose d'autre me poussait à le faire.
L'envie, je ne sais pas, qu'il m'appartienne. Alors j'ai tiré.

Sur mon groupe Facebook, un des administrateurs avait déniché un nouveau chasseur de trophées, chirurgien plastique dans la région lyonnaise, les coordonnées complètes à présent accessibles à qui voulait s’en emparer. Sur ses photos, le gars s’affichait avec le cadavre d’une espèce à laquelle, à mon avis, personne ne devrait jamais toucher : un ours polaire, tué dans le Nunavut

À présent tout était différent. Certes, il y avait les lois qui protégeaient les lions, les léopards, les rhinocéros, les éléphants et même les chacals. Il y avait le tourisme, il y avait la conservancy, il y avait les gens du ministère qui venaient nous expliquer comment faire ce que nous faisions pourtant depuis toujours. Il y avait les rangers aussi, qui traquaient les braconniers. Mais ma conviction, c’est que tout cela, ce n’étaient que des excuses pour les hommes  comme mon père. Un moyen de ne pas reconnaître la vérité : que ce qui nous manquait le plus, c’était le courage qu’avaient nos ancêtres de se mesurer à un grand fauve.  

Là-haut, j'imaginais les estives, les vols et les arrêtes attendant leur moment sous les manteaux de neige de cet hiver tout déréglé.

En Afrique, des lions, on n'en comptait plus que vingt mille, dix fois moins qu'au milieu du XXe siècle.

De chasseuse, je suis devenue la proie.