Ce que je sais de Vera Candida

Les vies se transforment en trajectoires. Les oscillations, les hésitations, les choix contrariés, les déterminations familiales, le libre-arbitre réduit comme peau de chagrin, les deux pas en avant trois pas en arrière sont tous gommés finalement pour ne laisser apparaître que le tracé d'une comète.

Dans la vraie vie, on ne comprend pas toujours tout, il n'y a pas de notice, il faut que tu te débrouilles pour faire le tri.

C'est très difficile de ne pas considérer tout le temps votre enfant comme un membre supplémentaire et parfait de votre propre corps.

Il m'a fallu un peu de temps pour entrer dans le récit : ces vies de femmes : Rose, Violette (qui n'a pas beaucoup d'existence, n'aime pas grand monde mais est évoquée par sa mère et sa fille) Vera Candida qui fuit le violeur et va après bien des déboires connaître l'amour. Trois femmes qui n'aiment pas parler, qui gardent pour elles. On sort de cette histoire triste, Vera Candida bientôt ne sera plus là et soulagé, elle ne sera plus seule. A lire et relire

Il m'a fallu un peu de temps pour entrer dans le récit : ces vies de femmes : Rose, Violette (qui n'a pas beaucoup d'existence, n'aime pas grand monde mais est évoquée par sa mère et sa fille) Vera Candida qui fuit le violeur et va après bien des déboires connaître l'amour. Trois femmes qui n'aiment pas parler, qui gardent pour elles. On sort de cette histoire triste, Vera Candida bientôt ne sera plus là et soulagé, elle ne sera plus seule. A lire et relire

Vera Candida esquiva les récifs et vécut chaque pas fait avec sa petite fille comme s'il avait été le dernier et qu'elle avait deviné qu'un camion allait les faucher toutes les deux au coin de la rue - un camion de questions et de mauvais souvenirs. Vera Candida avait très peur de perdre la petite. Elle essayait d'éloigner ses angoisses, elle les rangeait dans des commodes à clés, égarait les clés, et poussait au fond de tiroirs ténébreux les pensées macabres. Elle se surprenait à tenter de se souvenir de Monica Rose comme si elle était déjà perdue, elle admirait ses vertèbres, ses côtes et ses ongles en pensant à leur disparition possible. A plusieurs reprises elle imagina des épitaphes pour sa fille. C'était parfois comme si la petite lui manquait alors qu'elle était juste à côté d'elle.

Il pensa, pour le moment ça me fait du bien de la revoir, quand ça me fera de nouveau mal, j'arrêterai de la voir, mais c'était une promesse d'ivrogne et d'amoureux, à quel moment bascule-t-on dans la douleur et la dépendance, y-a-t-il un moment précis où la joie disparaît? Alors il dit, Tu attends quoi de moi? Il aurait aimé qu'elle se tourne vers lui, qu'elle cesse de regarder la cour et ses ornières pareilles à des vasques de boue, il aurait aimé qu'elle ne scrute pas au loin la cime de l'araucaria du jardin abandonné en face, il aurait aimé qu'elle se tourne vers lui, le fixe de ses yeux minuscules, remarque la cicatrice sur son visage et le petit doigt qui manquait et lui dise , Abandonne tout et allons sur ta colline de comédie et reprenons tout à zéro.

les femmes de Vatapuna répétaient sans cesse, qu'elles attendaient d'un homme qu'il soit travailleur, qu'il les aime et les respecte, [...] quand elle entendait ça, Rose levait les yeux au ciel, haussait les épaules et s'exclamait: autant espérer une pluie d'or du cul d'un âne!

L'odeur de Monica Rose faisait chavirer Vera Candida. Elle s'asseyait près de sa fille et plongeait le visage dans ses cheveux. Ils sentaient le sel et l'iode, le vent et quelque chose de plus souterrain et mammifère, comme la sueur d'un minuscule rongeur ou bien d'un petit loup. Monica sentait la fourrure. Vera Candida se disait toujours, Comment ferai-je quand je serai une très vieille femme, que je n'y verrai plus, que je tenterai de me souvenir de cette odeur. Elle s'efforçait d'enregistrer comme sur des cylindres d'argile les sensations liées à sa fille : la main de la petite dans la sienne, la façon dont Monica Rose serrait son cou avec ses bras aussi fins que des roseaux, elle serrait serrait en y mettant toute sa minuscule force, et c'était inenvisageable de ne plus être deux un jour, c'était si injuste que cela paraissait impossible.

Petit con.
La réplique força l'admiration d'Itxaga : cette fille était toute seule sur une route déserte en plein milieu de la nuit et traitait de petit con le type louche qui la suivait. Elle se remit à marcher. Il suivit le mouvement.
Vous êtes désagréable, constata- t-il.
Je vous emmerde.