L'air était tout en feu

La palpitation de ses narines écaillait le blanc de céruse dont elle était presque entièrement plâtrée.

L'homme n'était pas laid à proprement parler - la laideur comme la folie étaient si répandues dans sa propre famille que Louise Bénédicte les regardait comme naturelles aux gens bien nés - il était tout bonnement défiguré.

Philippe d'Orléans ne laissa rien paraître de son soulagement car, en réalité, il craignait bien davantage la fronde du Parlement que les mouvements de deux malheureux princes, marionnettes de deux femmes ivres de pouvoir, la vieille guenipe de Saint-Cyr qui les avait toujours couvés de ses jupes de fausse prude et la folle naine de Sceaux, prête à mettre le feu aux quatre coins du royaume pour effacer la tache originelle d'un mauvais mariage.

En 1715, la France n'avait pas seulement changé de règne, elle avait changé d'époque. Le tempérament du pays n'était plus à la guerre, à la gloire et à la ruine, mais à la paix, aux plaisirs et à la prospérité. Malheur à ceux qui ne l'avaient pas encore compris car leur tombe était déjà creusée, et Dubois comptait bien les y pousser les uns après les autres jusqu'à ce que la place soit bien nette. Désormais, tous ceux qui se mettraient imprudemment en travers de son chemin seraient écrasés, comme le chien de ferme dont la dépouille gémissante venait d'être traînée toute une lieue sous les roues de sa voiture lancée au grand galop. Tant pis pur eux et tant pis pour le chien, pensait l'abbé...

Joignant le geste à la parole, l'ambassadeur furieux fit tomber une petite figurine de porcelaine de Chine qui éclata à ses pieds en mille morceaux. Dubois, contemplant les débris éparpillés au sol, commenta sobrement mais non sans malice :
- Eh bien, j'aime mieux ça que si c'était moi...
- Chacun son tour, riposta le prince espagnol, car le Ciel est juste.

La pourpre cardinalice protégeait certes de la hache du bourreau et même de la prison, mais pas de l'exil entre les quatre murs d'une abbaye.

Lorsqu'il comprit que la flotte espagnole venait d'être coulée par le fond au large de la Sicile, Philippe d'Orléans crut l'espace d'un instant à l'existence de Dieu mais, en prince habitué à toujours dissimuler, ses premiers mots furent pour plaindre sincèrement son cousin, le roi d'Espagne. Une fois l'ambassadeur raccompagné et chargé de ses remerciements, il se tourna vers son vieux complice à rabat en riant aux éclats.

Le démon de la politique était comme celui de la chair, ses délices devenait plus rares et donc plus vives avec le temps.

Elle était née aux marches du trône, mais son mariage l'avait précipitée dans le lac gelé de la honte.

Le visage du Régent offrait un aspect effrayant : le teint cramoisi, les lèvres bleues et les yeux révulsés présageaient du pire – néanmoins il respirait encore. Chacun des joyeux convives savait sa fortune attachée à ce reste de souffle, car la mort de l’amphitryon signifiait la faillite immédiate du système de Law et leur ruine complète. Les femmes surtout s’inquiétaient car, comme le duc de Bourbon, elles avaient pris l’habitude de recevoir des actions du Mississipi en échange de leur complaisance. Si le Régent passait de vie à trépas avant l’heure d’ouverture de la banque, elles n’auraient plus qu’à se torcher avec du papier-monnaie, et c’était une perspective bien rugueuse.