Sylvie rit jaune

Quelle époque, quand même ! On tue froidement John Kennedy. On tue froidement Martin Luther King. On tue froidement Bob Kennedy. Pendant ce temps-là, les Israéliens et les Arabes s’amusent à se lancer des roquettes. Les Américains inondent le Viêt-Nam de napalm. Les Français font la grève sur le tas. Les Russes envoient des tonnes d’armes aux Egyptiens, qui n’attendent que l’heure de s’en servir. Les Anglais se consolent d’avoir perdu leur empire en confectionnant des minijupes. En Belgique, les Flamands et les Wallons jouent à la mini-guerre. Un peu partout, Blancs et Noirs se regardent en chiens de faïence et ne ratent pas une occasion de se taper dessus. J’ai reçu ce matin ma feuille d’impôts. La météo annonce de la pluie pour demain.

Voilà bien le mariage, soupira Sylvie. Naguère, monsieur me dévorait des yeux, demeurait suspendu à mes lèvres… A présent, il passe ses soirées à lire et répond par des grognements. Le mari dans toute son horreur.

Elle, travailler ? Evidemment, c’est un louable projet. Il y a tant de bonnes femmes qui passent leur vie à se tourner les pouces, à manger des petits gâteaux et à dire du mal de leur prochain…

Elle apprit à découvrir, du premier regard, à qui elle avait affaire. Elle sut que les hommes étaient, le plus souvent, plus coquets que les femmes. Qu’il suffisait pour conquérir les mères de s’extasier sur la photogénie de leur progéniture. Que les m’as-tu-vu, en général, n’avaient pas le sou… Cet aspect de son travail la passionnait.

— Oui et non. Tu sais, en général, les femmes qui travaillent au-dehors…
— … souhaitent rester chez elles, je sais. Et celles qui demeurent à la maison ont envie de faire autre chose. Je sais aussi. C’est la preuve que le monde est mal fait !