L'invisible

La tempête n’accordait aux fantômes nul traitement de faveur, nulle considération ; ils entraient en collision avec les appareils, s’accrochaient aux rochers, étaient inélégamment couverts d’algues et de sacs en plastique, et leur peau était aussi déchirée et lacérée que le reste des déchets.
Mais, contrairement aux autres épaves qui étaient entraînées vers le large, ils n’étaient pas la conséquence de l’ouragan ; ils avaient été créés par quelque chose de bien plus malveillant, et de bien moins prévisible que la météo.

Car notre esprit n'est pas conçu pour oublier, mais pour ignorer.

J'imagine qu'appeler un homme de 45 ans un garçon est plus ou moins une insulte, mais quand tu es aussi vieux que moi, toute personne qui n'a pas besoin de se retenir les couilles avec du Scotch pour éviter qu'elles cognent contre ses genoux de gamin.

Avant de pénétrer sur une scène de crime, jack enveloppait certaines parties de lui-même et les remisait dans un coin de son esprit pour qu’elles soient épargnées par un processus qui le répugnait autant qu’il le fascinait. Et quand c’était fini, quand il quittait le boulot, il pouvait fonctionner sans que la pourriture ne l’atteigne. Du moins en théorie.

Effectivement ! Je suis entièrement d'accord ! L'esprit est conçu pour ignorer. Je viens de m'inscrire sur le site. Réfléchir avant d'écrire... et surtout de critiquer !

Des débris jonchaient le fond de l’océan tout autour d’eux et le bruit du monde qui se déchirait résonnait au-dessus. Une armée de meubles de jardin, des morceaux de tuiles, de contreplaqué, des pneus, une vieille poupée Barbie, des sacs de golf, un réfrigérateur défoncé, des peintures à l’huile, une Dodge Charger cabossée s’entrechoquaient dans le courant, fonçant droit vers le large. De tous ces vestiges, c’était la Charger qui avançait le moins vite, basculant sans cesse sur le flanc, une portière manquante, ses phares luisant encore tels les yeux d’un robot mourant. Barbie était la plus rapide, maintenue droite grâce à sa poitrine moulée par injection et à la bulle d’air piégée dans sa vieille tête vide.

1
Quatrième jour
Montauk, Long Island
Soixante mètres sous la surface de métal ondulant de l’Atlantique, une poignée de fantômes glissaient sur le fond de l’océan dans un roulement heurté et tumultueux, déferlant dans un ballet diluvien. Ils étaient entraînés par l’orage qui se déchaînait au-dessus d’eux, toujours groupés après des kilomètres de progression sur le fond jonché de cailloux. Bientôt la pente douce du sol marin s’accentuerait, la terre s’enfoncerait dans le noir et les fantômes dégringoleraient vers les profondeurs. Ils seraient alors emportés par le Gulf Stream et remonteraient le long de la côte est, franchissant le Massachusetts, se déversant finalement dans l’Atlantique Nord. Peut-être pour y être dévorés par les créatures qui nageaient dans le monde sombre des eaux froides – ou peut-être simplement pour y pourrir et sombrer dans l’oubli –, mais une chose était sûre, ni la lumière du jour ni la chaleur ne les atteindraient plus.

Parce qu'elle a été emportée. Peut-être qu'ill'a prise pour se branler plus tard, histoire de se prendre pour le maître du monde, croire qu'il contrôle la tempête qui fait rage dans la boîte à fusible déglinguée qui lui fait office de cerveau.

Jake détestait les platitudes et les clichés, mais quelque chose dans la manière dont Spencer avait prononcé ces mots l'alerta.

"Passe me voir un de ces jours", dit-il, et il s'engagea à toute allure dans l'allée.

Jake Cole, profiler hors-catégorie au FBI, revient dans la maison où il a grandi. Son père, artiste de génie à moitié fou, est mourant. Quand le shérif du coin lui demande de l'aider à résoudre un double meurtre, tout son passé ressurgit. Jake est convaincu que son père connaît l'identité de ce dépeceur fou. Et si la clé résidait dans ces milliers de tableaux peints par son père, qui semblent constituer un étrange puzzle ?