Le temps où nous chantions

Ce n'était plus la technique qui lui imposait les notes qu'il pouvait ou ne pouvait pas produire. Il s'était approprié la palette complète du chant humain. Chaque racket dont il avait été victime lui fournissait matière à chanter, un piège d'où s'échapper. Il avait toujours su atteindre la note. Désormais, il savait ce que signifiaient les notes. Dans sa bouche, l'espoir tenait bon, la crainte se recroquevillait, la joie se déchaînait, la colère se retournait elle-même, la mémoire se souvenait. La rage de 1968 l'alimenta puis s'évanouit, surprise par la place qu'il lui avait accordée.

Mais les manifestants sont portés vers l'Émancipateur par une déferlante de musique bien à eux. Des paroles tourbillonnent et s'élèvent : Nous triompherons. Nous ne céderons pas. Des gens qui n'avaient jamais posé un regard les uns sur les autres jusqu'à cet instant se lancent spontanément dans des harmonies maîtrisées. La seule chose bien qu'on ait faite, c'est de refuser la défaite. La chanson déroule ses propres contrepoints. La seule chaîne qu'on supportera aujourd'hui comme demain, c'est la chaîne humaine main dans la main. Tout le passé rejaillit dans le présent. M'suis réveillé ce matin avec un mot en tête : liberté. Alléluia.

La question de race n'était que bagatelle. Les gardiens du temple en matière de chant économisaient leur force de frappe pour un danger plus clair et plus immédiat : la classe sociale.

Si tu es à mes côtés, j'irai joyeux
rejoindre ma mort et mon repos.
Ah, comme ma fin sera plaisante,
avec tes mains chéries fermant
mes yeux fidèles !

L'endroit idéal...L'endroit où je veux...personne ne possède qui que ce soit. Personne n'a le droit sur quoi que ce soit. Personne n'a de compte à rendre à quiconque. Chacun décide pour soi et est unique.

Nettie trouvait le bonhomme gai comme un nuage de pluie menaçant, le tonnerre et l’éclair en moins. 

"[Le temps] n'existe pas, dit Da. Pas plus, apparemment, que le mouvement. Il n'y a que du plus probable et du moins probable, des choses dans leurs configurations, des milliers, voire des millions de dimensions, figées et inamovibles. Nous les classons.
On a l'impression que c'est un fleuve. En réalité, il n'y a que l'océan."Et mon père sombre tout au fond. "On ne devient pas. On EST, et c'est tout."

Et cette foule immense, de quelle couleur est-elle? Delia a même oublié de regarder. Elle ne sort jamais dans un lieu public sans en étudier la couleur moyenne, c'est ainsi qu'elle évalue sa sécurité relative. Mais cette cohue oscille comme un rouleau de velours froissé occupant tout l'horizon. Ses tons se modifient à chaque changement de lumière et à chaque nouvelle inclinaison de la tête. Une foule mélangée, la première qu'elle ait jamais pénétrée, américaine, trop importante pour que son pays puisse espérer lui survivre, une foule venue célébrer la mort des "places assises réservées" et du "paradis nègre".

J'écoutais ces chansons en douce , parfois même pendant que Jonah propulsais ses infatigables colonnes d'air. Chaque note de l'extérieur qui filtrait jusqu'à notre appartement nous mettait a nu .

Mais dans la pratique, la musique de Bach, quel qu'en soit le texte, se voyait recouverte d'une couche de ce même éclat caramel qui masquait les peintures des maîtres anciens, ce crépuscule doré que les amateurs de musées prenaient pour de la spiritualité mais qui n'était, en fait, que de la crasse.