L'Enfant dans le taxi

La mère qui n’avait jamais voulu voir M., jamais voulu entendre parler de M., jamais voulu se demander si son refus de le rencontrer était légitime ou non, simplement c’était ainsi, cela lui coûtait trop de repenser à tout ça, elle ne voulait repenser à rien et pourquoi aurait-il fallu qu’elle se force. La mère dont l’inclination en tout, toujours, consistait à faire place nette. Des ronces. Des vieux objets. Des blessures. Des souvenirs

Qui n'est pas d'accord pour convenir que la paix est précieuse, que tous ceux qui la troublent sont toujours des importuns, des inconvenants, des fâcheux.
Le problème n'était-il pas plutôt que la paix soit l'autre nom du déni.
L'autre nom de l'effacement pur et simple de vies.

Je sais que de ce plaisir naquit un enfant, qui vit toujours, là-bas, près du lac. Et que ce livre est comme un livre vers lui.

Le français était venu l'inviter à danser et tous les regards s'étaient froncés en voyant qu'elle acceptait, qu'elle se levait et se mettait sans hésiter à valser dans ses bras, il y avait si longtemps qu'elle n'avait pas dansé ainsi, entre les bras d'un homme qui lui plaisait, dansé sur la musique d'un orchestre qui jouait pour elle, avec dans ses membres et dans son corps la chaleur de plusieurs verres de vin mousseux bus sans compter.