Alors que la famille de Simon est réunie autour de la tombe de son grand-père, Luciano Malusci, un secret lui est révélé par l'indiscrétion d'un oncle : Malusci aurait eu un fils illégitime, qui vivrait toujours sur les rives du lac de Constance. Habité par l'envie de découvrir qui est ce fils tenu à l'écart du clan, Simon se met à enquêter, porté par un sentiment de perte et de fragilité, à un moment où il se sépare lui-même de sa compagne et mère de ses deux fils. Tissant avec habileté un double récit alternant enquête familiale et traversée du deuil amoureux, Sylvain Prudhomme livre un roman émouvant, qui met en lumière l'humanité de personnages pris en étau entre leurs contradictions et de leur ambivalence. Par la grâce de son écriture, il invite le lecteur à un cheminement mélancolique où le destin de ces êtres entre en résonance avec les trajectoires de tout un chacun. La lecture du roman sera faite à deux voix, par l'auteur et le comédien Pierre Baux.
Sylvain Prudhomme est l'auteur d'une dizaine de livres parmi lesquels Par les routes (prix Femina 2019), Les Grands et Les Orages (L'Arbalète), tous salués par la critique et traduits à l'étranger.
Comédien, Pierre Baux est également directeur du festival 543 de Coustouges qu'il a cofondé en 2020 avec Antoine Caubet et Violaine Schwartz.
Lecture à deux voix, suivie d'une rencontre animée par Sarah Polacci
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Sylvain Prudhomme/5
26 notes
Résumé :
Au début, un voilier prend la fuite.
Ensuite, il y a la poursuite, l’effervescence, les hélicoptères, la surenchère des médias, les questions des politiques, les rebondissements de l’enquête, le bazooka de Bob Laventure, une mort violente, du sexe torride. Puis c’est l’oubli et dix années passent. Des traces des passagers du Furtif réapparaissent. Que sont-ils devenus ? Sur le minuscule archipel où ils étaient venus s’échouer, à l’extrême sud de l’Atlan... >Voir plus
Ensuite, il y a la poursuite, l’effervescence, les hélicoptères, la surenchère des médias, les questions des politiques, les rebondissements de l’enquête, le bazooka de Bob Laventure, une mort violente, du sexe torride. Puis c’est l’oubli et dix années passent. Des traces des passagers du Furtif réapparaissent. Que sont-ils devenus ? Sur le minuscule archipel où ils étaient venus s’échouer, à l’extrême sud de l’Atlan... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (4)
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Le Furtif, un petit voilier, a quitté Lisbonne en pleine nuit avec les vedettes de la douane aux trousses. A son bord un équipage hétéroclite composé d'un sculpteur new-yorkais et de sa maîtresse, d'une photographe italienne, d'un architecte russe, d'une musicienne irlandaise et d'un scientifique japonais. Ayant semé ses poursuivants après avoir passionné les médias du monde entier, le Furtif fait route vers un archipel aussi isolé que glacial de l'Atlantique sud. Arrivé à destination, chacun des passagers s'installe sur un caillou de quelques centaines de mètres carrés et plus personne ne s'intéresse à leur cas. Les années passent, jusqu'au jour où une chaîne de télévision décide d'envoyer sur place une expédition pour tenter de retrouver leur trace…
Nouveau départ ? Nouvelle vie ? Happening ? Choses à cacher ? Les grands pontes se penchent sur le cas des naufragés volontaires pour tenter de comprendre. On organise des colloques, on invite des spécialistes à la télé, on écrit des livres à leur sujet. Chacun glose, interprète, avance des arguments définitifs, aussitôt contredits. Lorsque l'on trouve des indices sur les lieux de leur installation, la machine à interpréter repart de plus belle, toujours autant à coté de la plaque. C'est drôle, cynique, grinçant. Assez affligeant aussi, et caractéristique d'une époque où tout le monde donne son avis sur tout avec la certitude d'avoir raison.
On retrouve dans ce court texte publié pour la première fois il y a huit ans la plume fluide d'un Sylvain Prudhomme s'amusant comme un petit fou à mettre en scène la quête d'isolement et de solitude d'un groupe d'originaux voulant plus que tout qu'on leur fiche la paix. Il joue sur différents registres d'écriture, mêlant notes, journal intime ou haïkus, alternant les moments faussement intello et l'humour noir un poil féroce. Il s'amuse quoi, en toute liberté de ton et de forme, sans pour autant perdre ses lecteurs en route.
« L'affaire Furtif » n'a certes pas encore la profondeur de « Légende » mais pas la peine d'être devin pour déceler dans ce roman de jeunesse la promesse d'un futur grand.
Lien : http://litterature-a-blog.bl..
Nouveau départ ? Nouvelle vie ? Happening ? Choses à cacher ? Les grands pontes se penchent sur le cas des naufragés volontaires pour tenter de comprendre. On organise des colloques, on invite des spécialistes à la télé, on écrit des livres à leur sujet. Chacun glose, interprète, avance des arguments définitifs, aussitôt contredits. Lorsque l'on trouve des indices sur les lieux de leur installation, la machine à interpréter repart de plus belle, toujours autant à coté de la plaque. C'est drôle, cynique, grinçant. Assez affligeant aussi, et caractéristique d'une époque où tout le monde donne son avis sur tout avec la certitude d'avoir raison.
On retrouve dans ce court texte publié pour la première fois il y a huit ans la plume fluide d'un Sylvain Prudhomme s'amusant comme un petit fou à mettre en scène la quête d'isolement et de solitude d'un groupe d'originaux voulant plus que tout qu'on leur fiche la paix. Il joue sur différents registres d'écriture, mêlant notes, journal intime ou haïkus, alternant les moments faussement intello et l'humour noir un poil féroce. Il s'amuse quoi, en toute liberté de ton et de forme, sans pour autant perdre ses lecteurs en route.
« L'affaire Furtif » n'a certes pas encore la profondeur de « Légende » mais pas la peine d'être devin pour déceler dans ce roman de jeunesse la promesse d'un futur grand.
Lien : http://litterature-a-blog.bl..
Premier livre que je lis de cet auteur et c'est bonne découverte !
Pour tout dire c'est la couverture qui m'a attirée, dans cette belle collection de l'Arbalète de Gallimard .Et je dois dire, qu'elle correspond bien à cet étrange roman qui s'amuse de son sujet et entremêle les styles avec brio.
Ici donc, un voilier avec à son bord une bande d'artistes, chacun très pointu en son domaine. Leur désir, et leur délit, est de fuir le monde en quête d'une solitude pour le moins extrême.
C'est drôle, poétique et sous la satire se cache des propos philosophiques .
Auteur résolument à suivre.
Pour tout dire c'est la couverture qui m'a attirée, dans cette belle collection de l'Arbalète de Gallimard .Et je dois dire, qu'elle correspond bien à cet étrange roman qui s'amuse de son sujet et entremêle les styles avec brio.
Ici donc, un voilier avec à son bord une bande d'artistes, chacun très pointu en son domaine. Leur désir, et leur délit, est de fuir le monde en quête d'une solitude pour le moins extrême.
C'est drôle, poétique et sous la satire se cache des propos philosophiques .
Auteur résolument à suivre.
Ayant beaucoup apprécié Par les routes, du même auteur, et attirée par la couverture et le titre (clin d'oeil anticipé à Damasio!), je viens de lire ce court roman, que je qualifierais de fable philosophique.
Quelques personnes quittent furtivement Lisbonne à bord d'un voilier... plein sud, jusqu'à s'installer dans un minuscule archipel perdu dans l'Atlantique Sud. Après l'effervescence médiatique (qui se termine mal), l'oubli ; puis l'apparition de mystérieux objets relance, après quelques années, l'intérêt. Une expédition se monte donc, et chaque îlot va faire l'objet de la découverte des traces d'un fugitif. Là, l'auteur fait montre d'une créativité délirante, chaque disparu pouvant être vu comme l'archétype d'une dérive personnelle ou professionnelle.
C'est sans doute une exigence peu compatible avec une vie ordinaire qui a conduit ces fugitifs à tenter de vivre, ailleurs et loin, une vie plus pleine.
Le dénouement montre que tout retour à la normalité est impossible.
Ce livre énigmatique, à la fois poétique, et déjanté, m'a intéressée, intriguée, mais pas enthousiasmée.
Quelques personnes quittent furtivement Lisbonne à bord d'un voilier... plein sud, jusqu'à s'installer dans un minuscule archipel perdu dans l'Atlantique Sud. Après l'effervescence médiatique (qui se termine mal), l'oubli ; puis l'apparition de mystérieux objets relance, après quelques années, l'intérêt. Une expédition se monte donc, et chaque îlot va faire l'objet de la découverte des traces d'un fugitif. Là, l'auteur fait montre d'une créativité délirante, chaque disparu pouvant être vu comme l'archétype d'une dérive personnelle ou professionnelle.
C'est sans doute une exigence peu compatible avec une vie ordinaire qui a conduit ces fugitifs à tenter de vivre, ailleurs et loin, une vie plus pleine.
Le dénouement montre que tout retour à la normalité est impossible.
Ce livre énigmatique, à la fois poétique, et déjanté, m'a intéressée, intriguée, mais pas enthousiasmée.
La détonante rencontre de voiliers au longs cours, de bazookas et de désespoirs esthétiques sur un tapis de peaux de phoque.
Sur le blog Charybde 27 : https://charybde2.wordpress.com/2018/06/29/note-de-lecture-laffaire-furtif-sylvain-prudhomme/
Lien : https://charybde2.wordpress...
Sur le blog Charybde 27 : https://charybde2.wordpress.com/2018/06/29/note-de-lecture-laffaire-furtif-sylvain-prudhomme/
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Citations et extraits (3)
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Les années passèrent. Les œuvres d’Emily Evans connurent un bref regain d’intérêt, puis sombrèrent dans l’oubli.
Recherchés par une poignée d’inconditionnels, le Journal de Sôseki et les photos d’Alma Fitzpatrick prirent peu à peu place parmi ces œuvres dont les silhouettes solitaires se rencontrent par endroits au long de l’histoire de l’art, pleines de beautés mais austères, abruptes comme des falaises, et dans l’isolement desquelles on peine à séjourner trop longtemps.
Recherchés par une poignée d’inconditionnels, le Journal de Sôseki et les photos d’Alma Fitzpatrick prirent peu à peu place parmi ces œuvres dont les silhouettes solitaires se rencontrent par endroits au long de l’histoire de l’art, pleines de beautés mais austères, abruptes comme des falaises, et dans l’isolement desquelles on peine à séjourner trop longtemps.
Le monde était sur le qui-vive. Partout, on veillait, on anticipait, on prévenait. Il n’était plus un doigt dont le remuement ne fût aussitôt prétexte à alarmes, enquêtes, rapports, expertises, contre-expertises.
Une nuit de novembre, le Furtif prit le large. Dans le silence du port de Lisbonne endormi, on le vit larguer les amarres et se faufiler tous feux éteints entre les bateaux à quai. Du faisceau de sa lampe, le douanier lui ordonna de se ranger devant la capitainerie ; il poursuivit sa route sans ralentir. Les vigiles lui crièrent de revenir ; il ne leur adressa pas d’autre réponse que le ronflement de son moteur et les remous laissés derrière lui.
L’alerte fut donnée. Des pas se bousculèrent dans le hall de la capitainerie, des silhouettes en uniforme s’élancèrent. Les moteurs de cinq vedettes de police maquillées en embarcations de pêche se mirent à toussoter dans l’obscurité. Hérissées d’hommes en ciré jaune, on les vit doubler le môle l’une après l’autre, augmenter rapidement leur allure jusqu’à rattraper le voilier à hauteur de la tour de Belém, juste avant l’embouchure du Tage, ralentir à nouveau, se mettre à louvoyer dans son sillage.
Une nuit de novembre, le Furtif prit le large. Dans le silence du port de Lisbonne endormi, on le vit larguer les amarres et se faufiler tous feux éteints entre les bateaux à quai. Du faisceau de sa lampe, le douanier lui ordonna de se ranger devant la capitainerie ; il poursuivit sa route sans ralentir. Les vigiles lui crièrent de revenir ; il ne leur adressa pas d’autre réponse que le ronflement de son moteur et les remous laissés derrière lui.
L’alerte fut donnée. Des pas se bousculèrent dans le hall de la capitainerie, des silhouettes en uniforme s’élancèrent. Les moteurs de cinq vedettes de police maquillées en embarcations de pêche se mirent à toussoter dans l’obscurité. Hérissées d’hommes en ciré jaune, on les vit doubler le môle l’une après l’autre, augmenter rapidement leur allure jusqu’à rattraper le voilier à hauteur de la tour de Belém, juste avant l’embouchure du Tage, ralentir à nouveau, se mettre à louvoyer dans son sillage.
Le monde était sur le qui-vive. Partout on veillait, on anticipait, on prévenait. Il n’était plus un doigt dont le remuement ne fût aussitôt prétexte à alarmes, enquêtes, rapports, expertises, contre-expertises.
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