Tout un été sans Facebook

C`est fou comme les mensonges fonctionnent quand on met en scene la plus grande peur des gens.

La littérature c'est la vie. Beaucoup d'enquêtes sont résolues grâce à la littérature et les meurtres font partie de la vie.

- Et par quoi commencent les enquêtes policières ?
- Par un coup de fil aux urgences du commissariat, pardi !
- Bien sûr, dit John Dicker en dodelinant de la tête comme si cela était une évidence.

La lecture, c’était comme les mecs, un moment de plaisir, jamais une obligation ou une torture. La lecture, c’était fait pour s’évader, pour passer un bon moment, accessoirement pour apprendre des choses.

Quand on aime les livres, on les aime tous, c’est pire qu’une addiction au café ou à la nicotine. Il nous les faut tous. Même si l’on n’aura jamais assez d’une vie pour tous les livres. Unissons-nous au lieu de nous diviser et luttons ensemble pour la lecture, quelle qu’elle soit.

Et il pensa à la parabole de l’Évangile de Luc quelque peu revisitée par Dunkin' Donuts : voir la miette de donut dans l’œil du voisin et ne pas voir l'énorme donut dans le sien.

— C’est un meurtre, dit le coroner, afin de couper court à toute autre hypothèse farfelue. La dernière fois que j’ai vu un carnage pareil, je travaillais à Washington. Un type avait tué sa femme dans un moment de colère puis l’avait découpée en morceaux avec ce qu’il avait sous la main, un couteau à beurre.
— Un couteau à beurre ? répéta le policier à l’imperméable.
— Ça l’avait pris au petit déjeuner. Paradoxalement, un couteau à viande ou de boucher fait moins de dégâts. C’est plus propre, plus défini. Mais avec un couteau à beurre, il faut s’acharner pour couper la peau. Et les os, je vous raconte pas ! De la charpie. Enfin, ça, quoi ! Du bacon.
Il montra la montagne de chair rouge.
— Le peintre ? demanda Agatha.
— Non, le jambon fumé.

Et elle lui expliqua ce en quoi consistait la méthode Crispies, une méthode qu’avait rendue célèbre son père, John Crispies, capitaine de la Metropolitan Police de New York, surnommé Mister Chocolate, décédé d’une indigestion de donuts au chocolat, ce que l’on assimilait dans le métier à un accident du travail. Il aimait tellement ces pâtisseries que l’on disait que sa fille était née avec la même couleur, celle du chocolat. Mais bon, étant noirs lui et sa femme, le contraire eût été étonnant, voire douteux.
– Il suffit de prendre chaque élément dont on dispose et de noter, à chaud, tout ce qui vous passe par la tête, absolument tout. Mon père a résolu de nombreux cas réputés insolubles de la sorte. Moi, jamais, mais j’ai bon espoir.
– C’est très intére…
– Criblé comme un steak haché, reprit-elle tout à coup, steak haché, steak de cheval, cheval. Tout semble indiquer que la prochaine piste se trouve à l’hippodrome…
Et elle nota cela sur son carnet rouge.
– À l’hippodrome ?
– Non, attendez, dit Agatha en reprenant ses notes. Steak haché, haché, hache, bûcheron. Oui, c’est ça, bûcheron.

Il la considéra un instant de ses petits yeux de rapace.
— Certes, je ne ressemble peut-être pas à un shérif de western, assena-t-il comme s’il avait lu dans ses pensées, mais vous ne ressemblez pas à Columbo non plus, lieutenant…
Elle prit cela pour un compliment. 

On peut élucider de grands crimes grâce à la littérature. Mon père en était convaincu. Car la littérature, c'est la vie, et les meurtres font partie de la vie.