Mémoires intimes d'un pauvre vieux essayant de survivre dans un monde hostile

Lu récemment, un ouvrage de Vincent Ravalec dont je ne connaissais que le nom, et qui m'intriguait. Les critiques en parlaient comme d'un livre hilarant, tonique, joyeux et tout ça.
Le sujet ne prête pas, pourtant, à la gaudriole: l'auteur, pressé par son éditrice de "pondre" un nouvel opus, décide tout simplement de relater son basculement dans le 3e âge, à une époque où le mot "vieux" est devenu une sanglante injure et où les "boomers" cherchent à rester dans le vent.
On assiste donc à sa prise de conscience, à ses efforts pour séduire des demi-vieilles sur les sites de rencontre, à ses projets avortés pour s'assurer une retraite digne de ce nom, on partage ses réflexions sur le monde en général et son nombril en particulier.
L'ensemble, je l'avoue, est décevant. Stylistiquement, c'est assez entraînant, mais le recours systématique à des questions pour faire avancer l'histoire finit par lasser. Sur le fond, on est proche des conversations que tout un chacun peut entendre sur notre drôle d'époque. Et en définitive, c'est un exercice de style moyennement réussi, dont on peut se passer.
J'espère toutefois que l'auteur a pu cotiser quelques trimestres de plus grâce à ce bouquin.

Vincent Ravalec vient d'avoir 60 ans. Il regarde le monde autour de lui avec étonnement et surtout se regarde vieillir avec anxiété. D'où ce livre qui tient de la chronique, du journal et du roman, sur l'état d'un homme qui redoute la vieillesse dans un monde marqué par le Covid 19 et la guerre.
Je crois que le livre se voulait drôle. A l'exception d'une ou deux pages, je l'ai surtout trouvé lourd. Peut-être aussi avait il une ambition philosophique. Je l'ai trouvé boursouflant de platitude. Ravalec se regarde vieillir et tente d'écrire avec une plume jeune. Mais peut-on parler de plume?
A titre personnel, je n'ai pas été conquis et me suis ennuyé. Assez pathétique.

Roman absurde ou témoignage ? Essai ou branlette intellectuelle ?
Je ne sais comment considérer "Mémoires intimes d'un pauvre vieux essayant de survivre dans un monde hostile".
Un problème générationnel ? Probablement. Un problème d'humour ? Certainement. En cas, le livre et moi ne nous sommes pas rencontrés. Pourtant, la quatrième de couverture me parlait bien.

Voilà une lecture bien décevante.
Ce livre est vendu comme un pseudo journal intime sur les vieux, et drôle. Raté. Je n'ai pas ri une seule fois.
Certes, je ne connais pas le travail de l'auteur, mais ce récit est brouillon, il part dans tous les sens, et ça en devient pénible.

Finalement, le style n'a pas aidé non plus. Si l'auteur semble être un défenseur de la langue française, pourquoi placer tant d'anglicismes navrants, qui donne au texte une lourdeur exagérée ? Car non, ça ne fait pas jeune. Ni vieux. Ça tombe à plat.

Le récit enfonce des portes grandes ouvertes, sans jamais parvenir à élever l'histoire de fond. C'est une longue complainte nombriliste, très redondante.

En conclusion, une lecture que je ne recommanderai sûrement pas.