Même les Cow-Girls ont du vague à l'âme

Cette phrase-ci est faite de plomb (et une phrase en plomb donne au lecteur une sensation tout à fait différente d’une phrase en magnésium). Celle-ci est en laine de yack. Celle-ci est faite de soleil et de prunes. Cette phrase est en glace. Cette phrase est écrite avec le sang du poète. Cette phrase est made in Japan. Cette phrase luit dans le noir. Celle-ci est née coiffée. Cette phrase en pince pour Norman Mailer. Cette phrase est une alcoolique et elle se fiche pas mal de qui le sait. Comme beaucoup de phrases en italique, celle-ci a des liens avec la Mafia.

Le sac de papier marron est le seul objet produit par l'homme civilisé qui paraisse avoir sa place dans la nature.
Froissé en boule comme le cerveau fossilisé d'une dryade, semblant avoir survécu aux intempéries, paraissant assez grossier pour être le résultat d'une lente évolution naturelle, d'un brun n'ayant rien à envier au marron sombre - sale mais pure - de la pelure de pommes de terre ou de cacahouète, d'une parenté avec l’arbre (le Noeud et le Nid) que l'écrasante cruauté de l'industrie n'a pas occultée, absorbant les éléments comme n'importe quelle autre entité organique, se confondant avec la roche et la végétation comme s'il était un paillasson à l'entrée de chez un hibou ou le slip de Jeannot Lapin, un sac de papier Kraft modèle n°8 gisait à l'abandon dans les collines du Dakota, où il semblait avoir toujours vécu.
À présent vide et aussi froissé que du cuir, ce sac avait été deux fois plein. Une première fois, il y a longtemps, il avait transporté des petits pains et un pot de moutarde à un rendez-vous avec de la viande hachée. Puis récemment, il y avait contenu des lettres d'amour.

Avant toute chose, si vous avez le moindre soupçon de jugeote, vous devez savoir maintenant que nous payons nos triomphes aussi cher que nos défaites. Alors, allez-y, ratez ! Mais ratez avec esprit, ratez avec grâce, ratez avec style. Un échec médiocre est aussi insupportable qu'un succès médiocre. Adoptez l'échec. Débusquez-le. C'est peut-être la seule manière dont certains d'entre nous seront jamais libres.

Ou bien est-ce que l'auteur n'est pas en train de vous amener quelque part ici, en train d'essayer de vous manipuler un brin, alors qu'il devrait se contenter de vous raconter son histoire, comme doit faire un bon auteur ? C'est peut-être le cas. Mais n'y pensons plus.

Il n'y a pas de mal à ce que la nature soit bête et affreuse car simultanément - et paradoxalement - elle est brillante et superbe. Mais adorer le naturel à l'exclusion du non-naturel est pratiquer le fascisme organique et c'est ce que pratiquent mon nombre de mes pèlerins. Et dans la meilleure tradition du fascisme, ils sont totalement intolérants à l'égard de ceux qui ne partagent pas leurs convictions ; ils engendrent ainsi les types mêmes d'antagonismes et de tensions qu'en tant que pacifistes à tous crins, ils prétendent abhorrer. Affirmer qu'une femme qui se barbouille du jus de baie sur les lèvres est en quelque sorte supérieure à la femme qui se met du rouge à lèvres est un sophisme ; c'est de la merde de putois pleine de sophistique suffisante. Le rouge à lèvres est une composition chimique et le jus de baie également. Si le rouge à lèvres présente des avantages par rapport au jus de baie, louons alors cette partie de la technique qui a produit le rouge à lèvres. Le monde organique est merveilleux, mais l'inorganique n'est pas mauvais non plus. (...) Une chose est bonne parce qu'elle est bonne, pas parce qu'elle est naturelle. Une chose est mauvaise parce qu'elle est mauvaise, pas parce qu'elle est artificielle. Ça ne vaut pas mieux d'un foutu iota d'être mordu par un serpent à sonnettes que d'être touché par une balle de revolver.

La simplicité est pour les nigauds. (...) La vie n'est pas simple ; elle est extraordinairement complexe. L'amour de la simplicité est une drogue d'évasion comme l'alcool. C'est une attitude anti-vie. Ces gens "simples" qui restent assis avec des vêtements ternes dans de tristes chambres à siroter du thé à la menthe à la lumière de bougies vivent une parodie de vie. Ils sont sans le vouloir du côté de la mort. La mort est simple mais la vie est riche. J'accepte de tout cœur cette richesse ; plus c'est compliqué, mieux c'est.

J’abhorre la puanteur des femmes ! Elles sont si douces telles que Dieu les a faites, puis elles se mettent à folâtrer avec les hommes et les voilà bientôt qui puent. Comme des champignons pourris, comme une piscine javellisées à l'excès, comme un thon qui prend sa retraite. Elles puent toutes.

Le feu est la réunification de la matière à l'oxygène. Si on garde cela en tête, chaque incendie peut être considéré comme une réunion, un motif de réjouissance chimique. Fumer un cigare, c'est mettre fin à une longue séparation ; faire brûler un poste de police, c'est rapatrier des milliards de molécules en liesse.

Tenter d'être un exploitant rural au fin fond des bois à l'âge de la technologie électronique peut être une erreur d'orientation aussi grave que de tenter d'être hindou alors qu'on est anglo-saxon.

Pour vivre pleinement, on doit être libre, mais pour être libre, on doit renoncer à la sécurité. C'est pourquoi, pour vivre, on doit être prêt à mourir. Qu'est-ce que tu dis de ce paradoxe-là?