Check-point

Un poteau indicateur troué par des impacts de balles et tout rouillé indiquait "Sarajevo : 120 km". Dix ans plus tôt, quand la ville accueillait les Jeux olympiques, on pouvait venir sa balader ici pour la journée depuis la capitale et pique-niquer en famille.

La route venait de passer au pied d'une forteresse, un de ces châteaux qui ont fait la gloire de la Bosnie à l'époque médiévale. Ses chemins de ronde et ses tours crénelées surveillent depuis des siècles le débouché des deux vallées. Jadis ligne de front, le lieu est aujourd'hui désert et nul envahisseur n'aurait l'idée de passer par là. L'hiver, les vieilles murailles servent de refuge aux choucas et aux rapaces.
Curieusement, au lieu de rassurer, ce vestige humain rend le paysage minéral encore plus désolé et lugubre. Image de force vaincue par le temps, cette forteresse agrippée à son rocher rend dérisoires tous les efforts, tous les exploits accomplis par les hommes pour vaincre la mort. Ce voisinage avait empli les esprits d'une impression de fragilité, de froid et d'extrême solitude. Un grand silence régnait...

Il n'y avait plus aucun obstacle à leur désir, seulement la voluptueuse résistance des vêtements qu'ils se retiraient mutuellement, avec des gestes maladroits et fébriles. L'air froid du dortoir, la toile rêche du matelas et les montants de fer du lit trop étroit ne faisaient qu'accroître leur ardeur. Leur étreinte désordonnée avait l'allure d'un combat, un combat où il n'y aurait ni vainqueur ni vaincu et dont le but ultime était de ne former plus qu'un seul corps, dressé contre la violence du monde qui l'entourait.

Jusque-là, ils avaient traversé des frontières, c'est-à-dire des limites officielles entre Etats. Les check-points, c'était autre chose : des séparations imprévisibles et mouvantes entre zones ethniques, obéissant à l'autorité de petits chefs locaux. Ceux d'entre eux qui avaient déjà séjourné en Bosnie en parlaient chaque soir. Ils ne disaient pas en français "point de contrôle", ce qui aurait rendu la chose presque normale. Le mot apatride "check-point", utilisé par tout le monde sur le terrain, rendait mieux compte de l'aspect improvisé, désordonné, imprévisible et dangereux de ces barrages.

Le sang ... Un temps, elle avait pensé devenir médecin et c'est l'idée du sang qui l'en avait dissuadée. Le sang lui faisait horreur. Et pourtant, n'était-ce pas le spectacle de l'horreur qu'elle aussi était venue chercher ? N'était-ce pas le sang qu'ils avaient tous en commun : les militaires, les victimes, les humanitaires ?

Pourquoi les femmes ont-elles ce don de voir toujours l'enfant dans l'homme adulte ?

La haine , c'est aussi fort que l'amour.sauf qu'on n'a pas besoin de demander son avis à l'autre.
P 273

Les check-points (…) sont l’expression du chaos, de la violence et du morcellement que connaissent les pays soumis à la guerre civile (…).

Samuel Colt : « Dieu a créé des hommes forts et des hommes faibles. Je les ai rendus égaux. »

(citation reprise par JC Rufin au début de son livre)

- Je n'ai jamais voulu croire en un dieu. Pourtant, j'avais l'embarras du choix. Ma mère était musulmane, mon père protestant et, à l'école, on nous emmenait à la messe catholique. Un dieu, pour y croire, il faut qu'il soit universel. Tous ceux qu'on me proposait étaient des dieux limités qui n'étendaient pas leur influence au-delà de leurs fidèles. La seule chose qu'ils avaient en commun, c'était le mal. C'est la croyance universelle.