L'homme qui partit en fumée

... ce qu'il savait était si infime que vouloir le coucher par écrit était d'un ridicule achevé. En fait, songea-t-il, tout ce qu'il savait eût tenu à l'aise dans la cervelle d'une crevette.

Devant lui, calme et paisible, coulait le Danube du nord au sud. Il n'était pas particulièrement bleu mais il était large, majestueux et indiscutablement d'une très grande beauté. Sur la rive opposée s'élevaient deux collines aux courbes douces couronnées l'une par un monument, l'autre par les remparts d'une forteresse. Des maisons escaladaient comme avec hésitation leurs flancs et, plus loin, il y avait d'autres hauteurs sur lesquelles s'éparpillaient des villas. C'était la célèbre Buda. Là, on était très poche du cœur de la culture de l'Europe centrale.

Dans cette fourmilière, vit Mr Qui, à l'adresse Où ?

- Pourquoi ont-ils tous des barbes ?
Martin Beck avait dit cela sur un ton profond comme si ce problème le tracassait depuis longtemps.
- Peut-être qu'elles sont fausses, répliqua Kollberg d'une voix solennelle. (Il consulta sa montre). Et qu'ils les mettent uniquement pour nous compliquer la vie.

Depuis que je suis entré dans cette carrière, c'est un vrai régiment de ministre de l'intérieur que j'ai vu défiler. L'écrasante majorité d'entre eux avait à peu près autant de connaissances en matière de police que moi en ce qui concerne les pucerons des agrumes. A savoir juste que ça existe.

Il se retourna et vit deux dames indiscutablement suédoises installées près de la fenêtre.
- Oui, disait l'une d'elles, j'en emmène toujours avec moi, de même que du papier hygiénique. Il est toujours de très mauvaise qualité à l'étranger...Bien heureux encore quand il y en a !
- Oui, renchérit l'autre. Je me rappelle une fois en Espagne...

Szluka descendit dans le bassin et avança en pataugeant. Il tenait toujours son porte-documents et Martin Beck se demanda si, ayant tellement l'habitude de l'avoir à la main, il n'avait pas oublié de le laisser au vestiaire. Mais, s'abstenant de tout commentaire, il suivit son collègue.


p.94

Elle n'était pas belle au sens classique du mot mais c'était un spécimen hautement fonctionnel de la race humaine. (p.93)

Il contempla d'un air sombre un vêtement qui ressemblait à un cardigan et alla voir la réceptionniste. C'était une fille mignonne comme tout dans le style banal - pas très grande, bien bâtie, des doigts effilés, de jolis mollets, des chevilles fines, les jambes agrémentées d'un léger duvet, des cuisses longues que moulait la jupe. Pas d'alliance. Il la regarda en pensant à autre chose.
- Comment ça s'appelle, ce truc-là ?
- C'est un blazer en jersey.
Beck, les pensées ailleurs, ne bougeait pas. La fille rougit. Elle alla se réfugier à l'autre bout du comptoir, ajusta sa jupe, tira sur son soutien-gorge et sur sa gaine. Martin Beck ne comprenait vraiment pas pourquoi. Il alla se rasseoir devant sa machine à écrire.

La brochure, éditée par le Syndicat de la presse allemande, traitait du trust Springer, l'un des plus puissants éditeurs de journaux et de revues de l'Allemagne occidentale, et de son patron, Axel Springer, ancien journaliste de Goebbels.