Au fil du rasoir

Travailler sur cet enfant, nouer ces minuscules points de suture, c’était comme de tirer sur un fil dépassant de la maille d’un pull. Pour chaque zone du corps qu’elle réparait de la sorte, il y en avait une autre qu’elle ne pouvait dissimuler. Il n’existait aucun moyen de masquer les traumatismes que le fœtus avait subis.

Les hommes sont si faibles... Vous ne faites jamais ce qu’il faut. Vous dites que vous allez faire, mais en réalité ce n’est jamais vrai.

L’arme était un Beretta .22, ce qu’on appelait un pistolet de souris, certainement pas de quoi arrêter un bonhomme situé à bonne distance, mais largement suffisant pour causer pas mal de dégâts de près. Avec ce pistolet, elle avait huit chances sur dix de tuer quelqu’un. Si elle était bonne tireuse et, à cette distance, même un singe serait bon tireur, elle tenait huit vies dans la paume de sa main.

Leur relation n’avait rien de très passionnel, c’était plutôt une sorte d’alliance, qui les unissait tous deux dans une même cause : quitter Grant County

Sara aimait les enfants, un trait de caractère commun à la plupart des pédiatres, mais elle ne tenait pas pour autant à passer son samedi soir entourée d’une nuée de gamins.